Тугодумы, но в неискренности не упрекнешь. Староста откашлялся и,

сопровождаемый монахом в черном, попытался дать вразумительный ответ:

- Тут такое дело, господин ландграф...

- Он не ландграф! - с диким криком оборвал его священник.

- Вот я и говорю, господин хороший... - смущенно поправился староста. -

Вслед за вашей милостью к нам спустился святой отшельник с Калмыцких гор. Он

Нечистую силу за версту чует. Вот, стало быть, и...

- Ага! С дуба он упал, а не с гор спустился! Да в Калмыкии отродясь гор не

было. Чему вас в школе учили, двоечники?!

- Не богохульствуй!!!

- А ты вообще заткнись, крыса лабораторная! Не с тобой разговариваю.

Мужички, вы че, белены объелись? Я - лорд Скиминок, Ревнитель и Хранитель,

Шагающий во Тьму, тринадцатый ландграф Меча Без Имени. Да, да, вот этого самого.

Аналогов, копий, дубляжей или подделок не существует.

- Ложь! Грязная ложь, во спасение своей жалкой дьявольской душонки! - вновь

Начал надрываться монах. Его лицо было почти полностью скрыто капюшоном, но

Голос на редкость звучен и убедителен. Лично меня таким уговорить несложно... -

Истинный ландграф не станет покрывать наемную убийцу, скрывающуюся от

правосудия. Господь Бог смотрит на вас. Он ждет. Огня, дети мои! Смерть им,

смерть, смерть!

Толпа глухо заворчала. Вот за что не люблю средневековье - пашешь на них,

Пашешь, а придет какой-нибудь ненормальный святоша с тараканами в голове и

назовет тебя исчадием Ада - ему все сразу верят! Будь ты хоть четырежды герой

Советского Союза, зато у него духовное звание... Помните, как Жанну д'Арк

спалили? Сегодня сожгут, а завтра же заявят о необычайной святости. Дескать,

Ошибочка вышла. Уж извините, на всякий случай... Виновных нет, а если и

Погорячились, так ведь во славу истинной веры. Все нормально, все путем, живите

С миром, молитесь новому мученику... Пока я тихо ругался сквозь зубы, десяток

Особо религиозных крестьян, понукаемых монахом, начали доламывать заборчик и

Обкладывать досками дом. Кто-то притащил тюк соломы, замелькали факелы, старосту

Оттеснили...

- Они убьют нас, любимый... - тихо сказала Луна, отойдя от окошка. Я

Коснулся ладонью ее лба. Плохо дело... Температура наверняка под сорок. Ее

пошатывает, глаза блестят, губы сухие, кашля нет. Что с ней?

- Тебя не тошнит?

- Тошнит. Уже с неделю. Я, по-видимому, чем-то здорово отравилась. Страшная

Слабость в теле... Почти ничего не ем, только сухари, да вот маг травную

Настойку оставил. Пью по одной ложке утром и вечером.

- Да ты так ноги протянешь! - Я вовремя подхватил пошатнувшуюся девушку и,

Взяв ее на руки, отнес на кровать. Создавшееся положение нравилось мне все