Музыка дождя

У дождя ни вкуса нет, ни запаха.

У дождя есть аромат волос,

влажных глаз каштановая патока,

да хрусталь заиндевелых слёз.

У дождя есть музыка, но нет оркестра.

Только дроби лёгких каблучков,

только forte-piano ветра,

только строгое crescendo облаков.

Вложен ритм в озябшие ладони,

бес небес – в звенящую струну.

Ночь поделена на крики и на стоны,

все мечты сливаются в одну.

Лупит в барабан хмельное сердце,

расчленяя душу на куски.

Музыкой дождя спешит согреться,

натощак хлебнув земной тоски.

****

Каждый из нас зашёл в этот дом на время.

Чтобы увидеть, услышать Любовь и уйти.

Её образ с собой унести.

Нас не просили растить сады.

Они и до нас цвели пышным цветом,

роняя листву на листву.

Нам позволено собирать плоды,

наслаждаться зимой, и летом,

созерцать за окном красоту.

Нам подарен мир бесконечной войны.

Поле битвы Тени и Света

подобно тонущему плоту.

Нас никто не просил ничего менять:

ни реки, ни их берега.

Нас зовут не «хозяин», нас величать «слуга».

Наша древняя память нас подвела.

Мы забыли, что нас не плоть –

нас в муках Душа родила.

Нас не просили...

Нам позволено...

Нам подарено...

Мы забыли...

****

Сколько раз в меня молния памяти била,

а я, как ни странно, жива.

В меня распятием прозрение входило,

любовь калёной ревностью до обмороков жгла.

Меня камнями унижений били,

травили подозреньями и водкой натощак,

за каждым шагом в сторону следили,

отжимали от груди, как механический рычаг.

Любили «для себя», для своего уюта.

Я не в обиде, близко к сердцу не брала.

Пусть не звезда из Новогоднего салюта,

но и не скатерть с Новогоднего стола.

Я празднеств ожидание презрела.

По вкусу будних дней мне торжество.

Горю свечёю восковой, как и горела.

И для меня единственно Любовь есть Божество.

****

Бывают дни, когда мне ничего не жалко –

я всё могу отдать, за чем придёте вы.

Но не получите вы в качестве подарка

моей шальной весенней головы.

Того зелёно-голубого шарика,

в котором бликов солнечных парад,

в котором всё спокойствие и паника,

в котором дура-баба и Сократ.

В котором все узоры тела тленного

связались в сердца узелок.

В котором все любови мира бренного

сплелись в подснежников венок.

СТИХИ РОЖДАЮТСЯ

Стихи рождаются с трудом.

И не из сора, не из мусора.

Стихи рождаются из аксиом и теорем обычной жизни,

с ней вставать на ножки учатся.

Стихи рождаются из чрева Потрясения,

под знаком Коды, на краю смертельного обрыва.

Стихи рождаются на фоне проявления

великого душевного порыва.