Артисты погорелого театра

Однажды дед собрался в райцентр за покупками и мы с Вовкой напросились с ним. Мы залезли в свой “истребитель” и отправились в путь.

— Дед! Можно мы картошкой покидаемся? — на дне “истребителя” валялось несколько картофелин.

— Хуярьте! — одобрил дед и поддал газу.

Я сидел как пилот, а Вовка как стрелок, за мной. Я ему подавал картофелины, а он сбрасывал бомбы на вражеские колонны танков.

— Ещё бомб! — орал Вовка, пытаясь перекричать треск мотоцикла. — Ещё!

Со временем картошка закончилась, и я пошарил по дну. В руки мне попалась бутылка с мутной жидкостью, запечатанная бумагой.

— Осталась только зажигательная смесь! — крикнул я Вовке и передал ему снаряд.

Вовка размахнулся. Дед успел только крикнуть: “Твою-ю-ю-ю-ю-ю ма-а-а-а-а-ать!!! ”, но зажигалка уже полетела на склад фашистских боеприпасов. Дед остановил мотоцикл.

— Вы сами хуже фашистов, — с грустью в голосе сказал он, оглянувшись и наблюдая как из-под осколков бутылки, растекается жидкость. Затем махнул рукой и со словами: “Шоб вас месер шмит сбил, а вы без парашюта”, завёл мотоцикл.

Скоро мы приехали. Дед остановил мотоцикл, мы вылезли и пошли в магазин, местный гипермаркет, как сейчас сказали бы. Там было всё. На одной полке стояли и хлеб и галоши. Среди консервов можно было выбрать игрушку или пуговицы и только в винно-водочном отделе был идеальный порядок. Именно туда дед первым делом и отправился. Я же увидел вещь, которую обязательно захотел заиметь себе. На стене, между картин и светильников висела балалайка. Она так и манила к себе.

Когда дед подошел, я уже стоял с балалайкой. Добрая тётя продавщица дала мне её подержать.

— Дед. Купи балалайку, — попросил я его.

— И мне тоже, что-нибудь купи, — заныл Вовка.

Дед покрутил в руках инструмент и изрёк:

— Балалайкой, разве что тебя по башке лупить иногда можно, для профилактики мозгов, и польза и звук хоть какой-то будет. На что тебе балалайка? У тебя уже есть башка как барабан. Пустая и с перепонками в ушах. Домой приедем, я сыграю на нём, в отместку за бутылку с зажигательной смесью.

— А мне? — встрял Вовка. — Мне что ни будь купим.

— Обязательно. Вон тут дудку, что бы оркестр получился. Барабан с дудкой. Артисты погорелого театра.

— Я на дудке не хочу и не умею, — обиделся Вовка.

— А тебе и не надо уметь. Я тебе в жопу её вставлю, и будешь свистеть как соловей.

— Что же вы так с детьми-то разговариваете? — встряла продавщица.

— А это не дети. Это фашистские захватчики. Вам повело ещё, что все боеприпасы они по дороге сбросили. Иначе от вашего сельпо только балалайка да дудка бы осталась, — дед развернулся и пошел к выходу.

— Пойдёмте оккупанты, яйко млеко по селу собирать.

Мы огорчённые поплелись к выходу. Дед-то себе много чего накупил и довольный собой привязывал всё это к багажнику люльки.

— Стойте тут и никуда не уходите. Я сейчас до деда Митьки съезжу и заберу вас. Пойдите вон на детскую площадку поиграйте, — дед газанул и уехал.

Мы присели на ступеньки и заскучали. На площадке делать особо нечего было, а идти больше некуда. Тут на крыльцо вышла продавщица.

— Ну что приуныли? Оставил вас дед без подарков? Нате вам по мороженому, — тётенька протянула нам по эскимо. — А зачем тебе балалайка-то?

И тут не знаю, что на меня нашло:

— Да я в городе в музыкальную школу хожу. На балалайке играю. Хотел летом порепетировать, — вздохнул я.

— Бедненький, — погладила меня по голове продавщица и удалилась.

— Ты чё про школу-то наврал? — спросил Вовка, разворачивая мороженое. — Ты же не ходишь ни в какую школу.

— Да не знаю, чё то в голову вошло. Сам не знаю откуда.

В этот момент в дверях показалась продавщица с балалайкой в руке.

— Держи, — протянула она мне инструмент.

— Зачем? — пятился я.

— Ну, считай, подарок от меня.

Вовка прыснул от смеха. Я показал ему кулак и, не веря происходящему, взял балалайку. Бывают же добрые люди на свете, подумал я. Инструмент приятно лёг в руку.

— Сыграй, что ни будь, — попросила продавщица.

Ну нет, такого подвоха от неё я не ожидал. Подарила и подарила, с чего играть то просить. Я уже мысленно вернул свои слова про “добрую” обратно.

— Давай, — подначивал Вовка. — Сыграй мою любимую. Как тебя в музыкальной школе научили. И спой бабкины частушки.

Я зло посмотрел на Вовку. Я понял, что если сейчас не сыграю, то балалайка вернётся на стену в магазин. Или надо было что-то придумать. Я подёргал струны, приложил к уху, послушал.

— Дак она не настроена! — нашелся я. — Тут хорошей музыки не получится. Надо дома настраивать. Да и ноты нужны. Я без нот пока плохо помню.

В итоге тётка от нас отстала и я мысленно — “добрая” вернул ей обратно. Вовке я показал язык и подёргал струны. Звук получился впечатляющий. Вовка тоже попросил дать ему поиграть.

— Не будешь без дела подначивать, дам поиграть. Пошли, погуляем.

Мы вышли на дорогу и побрели в сторону окраины. Деда можно было быстро не ждать. Если он поехал к деду Мите, то это надолго. Так мы добрели до карьера.

— Пошли, попрыгаем, — предложил я Вовке, и мы побежали прыгать в песок…

— Дед нас прибьет, — сделал я вывод, оглядывая Вовку и себя. После прыгания в карьере мы были как из жопы.

— Прибьёт, — согласился Вовка. — А бабка ещё раз потом.

Мы вернулись к магазину и уселись на качелях, на детской площадке. Я бренчал на балалайке, а Вовка пел частушки, когда к нам подъехал милицейский бобик.

— Вы чьи, такие чумазые? — поинтересовался улыбающийся милиционер.

— Мы погорельцы, — сказанул ни с того не с сего Вовка, что аж у меня глаза на лоб полезли.

— А родители ваши где?

— Дед пошел по селу яйца, млеко собирать, — не унимался Вовка.

Милиционеры переглянулись и нашли разумным, взять нас с собой. На всякий случай…

— Ну и откуда вы такие погорельцы? — допытывал нас главный милиционер.

Тут решил вступить уже я. Вовка итак уже успел пока мы ехали наворотить, но игра мне понравилась.

— Так мы из театра, вон у меня и балалайка с собой. Театр сгорел, и мы пошли с дедом по миру, побираться.

— А что за театр то у вас был и где он сгорел-то?

— Далеко-о-о-о, — указал я в сторону. — Мы уже год как скитаемся.

— Год? — удивился он. — А что же вам и жить негде? Родители то у вас есть?

— Так дед нас забрал от родителей и скитается с нами. Он нас на ярмарках выставляет, мы выступаем, а люди подают. Я на балалайке играю, а Вовка песни поёт жалостливые, — Вовка кивнул, соглашаясь. — Хотите он и вам споёт?

— Нет. Спасибо, — отказались они.

— Ты давай метнись по селу, сыщи того Карабаса Барабаса и привези сюда его. Надо разобраться с этими артистами погорелого театра, — главный милиционер напутствовал своего младшего товарища.

— Да-а-а-а, — протянул главный и почесал лысину. — Будем ждать вашего деда. Иначе чёрт ногу сломит. Он усадил нас на лавку и тут я понял, что идея то собственно хреновая по большому счёту. Щас приедет дед и балалайку использует по прямому назначению. Я так понял, что в музыкальных инструментах он плохо разбирается. И чтобы мне не было страшно одному, я обрадовал Вовку, что дед обязательно купит ему дудку. Такая перспектива Вовку не воодушевила…

— Где они? — в комнату влетал дед, снимая на ходу ремень. — Щас меч правосудия вас покарает! Вы у меня щас на всю жизнь инвалидами станете и будете на ярмарках милостыню просить.

— Э-э-э-э. Гражданин, погодите, — преградил ему дорогу главный.

Тут следом вошел, смеясь, тот самый милиционер, который отправился искать нашего деда.

— Да всё нормально. Это Егорыч из соседней деревни. Я знаю его. Малого-то я не видел, а старшого вот не признал. Вымахал за год. Внуки это его. Ну и артисты. Это ж надо, навыдумывать такого.

— А-а-а-а. Ну хорошо. Только вы это… C мечом правосудия потерпите до дому, — главный отступил и опять почесал лысину.

Дед сгрёб нас в охапку и попёр к выходу.

— Дядя милиционер, — жалобно крикнул я из-под охапки деда. — Можно балалайку оставить у вас?

— И дудку, давай не будем покупать? — это уже Вовка просил снисхождения у деда.

Почта

Бабке принесли извещение, что ей на почту пришла посылка.

— Это ещё от кого? — удивилась она.

— Может гуталин? — спросил Вовка.

— Какой в жопу гуталин?

— Ну как в мультфильме про Простоквашино. — пояснил Вовка.

— Это в голове у вас простокваша, раз такие идеи вам в голову приходят.

— Да не-е-е. Там на самом деле фоторужьё было, — Вовка видимо решил добить бабку.

— Ещё лучше. Прям детектив. Ждали гуталин, а получили фоторужьё.

— Да не-е-е…. — начал опять Вовка.

— Короче, — отрезала бабка. — Надо идти на почту и получить посылку. А там уж видно будет, что там.

Мы напросились пойти на почту вместе с бабкой. Она решила, что такие номера как с дедом, у нас не пройдут, и охотно согласилась.

— Гуталин домой потащите. Или ружьё, — сказала нам бабка условие. — Это как повезёт…

На почте по квитанции бабке выдали посылку.

— Так вон оно что, — видимо поняла бабка от кого посылка.

— Гуталин? — спросил Вовка.

— Нет.

— Фоторужьё?

— Фотопулемёт, — ответила бабка. — На фотокарточки буду вас расстреливать, а потом в фотоальбом сложу и родителям отправлю.

— Ну что там? — не унимался Вовка.

Он видимо уже представил, что там действительно должно быть фоторужьё или ещё лучше — фотопулемёт. На худой конец, гуталин. Но всё оказалось прозаичней.

Мы вскрыли посылку. Какая-то бабкина родственница из другого города прислала ей давно обещанных ниток для пряжи и прочую ерунду. Совсем далёкую от фоторужья или хотя бы гуталина.

— Хрень какая-то, — расстроился Вовка.

— Это ваше ружьё из гуталина хрень. А это ценная вещь, — бабка доставала мотки пряжи и изучала остальное содержимое.

— Свяжу вам смирительные рубашки, — продолжала рассуждения бабка. — Будете до конца лета в них ходить.

— А давай маме с папой посылку отправим, — предложил Вовка.

— А что отправлять-то? — поинтересовалась бабка. — Разве что вас.

— Нас нельзя. Детей посылками не отправляют.

— Ещё как отправляют, — бабка не отрывалась от изучения содержимого ящика.

— Я в туалет хочу, — попросился Вовка.

— Зин! Малец сходит в уборную?

— Пусть идёт. Мне-то что? Не жалко, — отозвалась Зина.

— Иди. Тебя тётя Зина проводит.

Вовка ушел. Бабка закончила изучать посылку, сложила всё обратно и как-то хитро посмотрела на меня.

— А ну-ка. Сходи в магазин, купи пирожок. Себе и Вовке.

Два раза меня уговаривать не надо было. Пирожки там были отменные. Я взял деньги и побежал.

Вовка вернулся из туалета и заметил, что меня нет. Бабка стояла возле прилавка, и они с тётей, которая работала вместе с тётей Зиной, заворачивали в бумагу какой-то свёрток. Перетянули его верёвкой и запечатали сургучной печатью.

— Только поосторожней. Попроси, что бы не кидали там особо на пересылке, — давала указания бабка почтальонше. — Всё-таки не дрова, хоть и деревянный.

— А где… — Вовка покрутил головой по сторонам и не нашел меня.

— Братец твой? — спросила бабка.

— Ну, да…

— Так я чё подумала. Ты мне идею подкинул я и решила. Чё вы тут глаза нам с дедом мозолите. Отправлю-ка я вас бандеролью, до Петропавловск-Камчатска, с возвратом. Как раз к приезду родителей и вернётесь. А мы с дедом отдохнём.

— А где… — не хотел до конца верить Вовка в случившееся.

— Так только что сдала. Вон он в бандероли лежит. Ели упаковали. Ты-то помельче будешь, так и на весе сэкономлю.

И с этими словами бабка взяла с прилавка рулон бумаги.

— Иди сюда мой хороший. Я смеряю, сколько надо бумаги, что бы упаковать тебя.

Вовка попятился назад. Не долго думая он решил, что единственным правильным решением будет бежать. И собственно побежал.

Бабка видимо как-то переборщила с шуткой и не оценила возможностей Вовки. Вовка, когда выбежал на улицу, решил бежать в милицию. Там уже его знают, решил он, и скорее всего, найдут управу на бабку. По прошлому случаю Вовка помнил, где находится дом милиционеров и побежал так быстро, что бабка, когда выскочила за ним на улицу его и след уже простыл.

— Да-а-а-а, — стояла бабка на крыльце с тётей Зиной. — Малёха перешутили. Пойду искать его. Как старшой-то вернётся, ты скажи ему тут ждать нас. А то хрен соберёшь их потом.

Вовка добежал до участка и сходу набросился на первого же милиционера.

— Там! Там! — Вовка не мог перевести дух. — Там брата моего в посылке отправляют!

— Снова здорова, — узнал его «главный милиционер». — Кто? Дед опять?

— Нет. Бабка. Она и меня хочет отправить. Бандеролью.

— И далеко? — поинтересовался «главный».

— Какому-то Петру Павловичу.

— Родственник ваш? — поинтересовался милиционер. — Слушай. Мне ваши шутки уже не в новинку. В тот раз вы артистами были. Теперь вот, по почте вас отправляют. Как-то не верится. Да и кто это у нас на почте примет бандероль с ребёнком?

— Вот и я говорил, что детей нельзя отправлять, а она …

— Отправила, — закончил за него милиционер.

— Да. И меня теперь хочет, что бы глаза не мозолил.

— Ну с одной стороны решение правильное. Я так понял, что глаза вы очень мозолите. Но с другой стороны, надо разобраться.

— Вы уж разберитесь, — попросил Вовка.

Старшой вызвал другого милиционера.

— Тут артисты, опять, с продолжением гастролей. Отведи этого на почту. Там бабка ваша? — уточнил он у Вовки.

— Должна быть там.

— Ну так вот. Значит, старшего, бабка уже отправила бандеролью, а это сбежал. Непорядок. Отведи его к бабке. Пусть отправляет тоже. Мне уже надоел это цирк. И скажи там бабке, что бы заканчивали с этими представлениями.

Милиционер взял Вовку за руку, и они пошли.

Вовка понял, что все тут заодно, и никто спасать ни меня, ни его не будет. Но из рук правосудия бежать было бесполезно. Милиционер держал его крепко. О побеге даже нечего было помышлять. Да и куда ещё бежать, если даже милиция на стороне бабки.

Не доходя до почты по дороге встретилась бабка.

— Здравствуйте Валентина Николаевна, — поздоровался милиционер. — Ваш беглец?

— А чей же ещё? Он что? До вас добежал?

— Ага. Жаловался на вас. Говорит, что по почте их переправляете.

— Да я бы с радостью, но таких даже на почте не примут.

Милиционер вручил Вовку бабке и пошел обратно.

— Бабушка. Миленькая. Не отправляй нас, — заныл Вовка.

— Да кто ж вас дураков примет-то? С вами не одна почта не свяжется. Вон. Даже милиция не хочет с вами дело иметь. А братец твой уже наверно на почте сидит, и пирожки в одну харю трескает, пока ты бабку милиции сдаешь.

Я и правда уже сидел на почте и ждал когда появятся бабка с Вовкой. Обо всём произошедшем я узнал потом. Вовка, когда меня увидел, обрадовался.

— Хорошо что тебя не отправили по почте.

— Куда? — не понял я.

— К Петру Павловичу в Камчатский, — пояснил Вовка.

— А кто это? И зачем? — всё равно не понял я что происходит и посмотрел на бабку.

— В Петропавловск-Камчатский. Дурья ты башка, два уха, — пояснила бабка. — Шутка такая. Но, какая-то хреновая получилась. Младший Павлик Морозов хотел бабку в милицию сдать.

Собственно про Петропавловск- Камчатский я мало что знал. Единственное это то, что передавали по радио, когда в Москве полдень, там полночь. Меня всегда удивляло. Как там люди живут, если у нас день, а у них ночь. Ведь ночью ни в сад, ни в школу, да и на работу никто не ходит. А у них как не услышишь, всегда ночь. Странный город…

Все детали я узнал по дороге домой. Бабка рассказала, как она решила над Вовкой пошутить, а он поверил и сбежал. Да ещё и в милицию. Выручать меня.

— Вот будете знать на будущее как над нами с дедом издеваться. В следующий раз обязательно отправлю.

— Мне в милиции сказали, что детей никто не примет на почте, — поделился информацией Вовка.

— Не переживай. Я договорюсь, — сказала бабка. — Оформим одного как гуталин, а другого как фоторужьё. И отправим в ваше Простоквашино.