Я опять ушел

Я опять ушел...

И не потому, что стал с годами

чрезмерно горд, или слаб,

что не позволяет рулю срываться

с обрыва речных озер.

И не потому, что куда-то спешил,

и не потому, что кого-то искал.

Просто Вы долго решались прийти,

и я от этого слишком устал.

Но-таки пришли. И горло вперед

рванулось, сметая стены границ.

И опять был обманут я Вашим огнем,

спешащим к многоголосию лиц.

Но за нежность губ, которую пил,

не доверяя, впрочем, словам,

и за тревожный взлет темных бровей

я благодарен Вам.

Вы остались там забавлять себя

забродившим соком минувших лет.

А я вышел на улицу и вдохнул

тяжесть солнечных эполет.

Диана Арбенина 1994 дрянь №5 (12)

Про радугу и гамму

Нота " до" пахнет розой.

У нее красный цвет.

А живет она в Мулате.

Нота " ре" оранжевого цвета.

Она живет в забавном месте -Свадхе.

Нота " ми" от мимозы, желтая такая,

поселилась у райпищеторга,

у всеведущей Манипуры.

Нота " фа" из леса

ваяла все оттенки зеленого цвета

и поет свои песни Анахате.

Нота " соль" от волны

морской соленой голубой.

У нее есть друг Вашудха.

Нота " ля" лялякает по вечерам

с синевою небосклона.

У нее есть Аджна.

Нота " си" так высока, что вся сиреневого цвета,

будто вляпалась куда-то,

но у нее большие связи, ейный друг сам Сахасрара.

Ну вот собственно и все...

Светлана Сурганова 1990 дрянь №6 (13-14)

Курю

Фильтр сгорает на сильном ветру

медленней - в холод, быстрее - в жару.

И вероятность падения ниц

зависит от смены лиц.

Тлеет бумага, предавшись огню,

как долгожданному Судному Дню.

Тело бумаги слито навек

с горечью пряных век.

Пепел перед смертельным прыжком

назовет, возможно, меня дураком.

Но трость моей молчаливой руки

сильнее ему вопреки.

Дым невесомый тяжел, как топор.

Режет глаза его мягкий напор.

И разноцветная времени ртуть

тщится понять что-нибудь.

Чернеют легкие словом " курю",

готовят себя к табачному дню.

Засыпает гортань в предчувствии лет,

Пустым оставляя кисет.

Диана Арбенина 2 июня 1994 дрянь №8(16-17)

Ломтик луны

Ломтик луны,

укутанный серой ватой ночных облаков,

как нечто несвойственное этому миру,

глядит потусторонним светом в мет.

Как, скажи, она здесь? Зачем и откуда?

Ведь свет, так несвойственный этому миру,

все-таки есть.

Пусть даже он лунный, а значит, холодный.

Так ведь и ты себя называешь Луной...

Лунное притяжение...

А, может, это звезды?

Или украшение черного, бескрайнего, бессмысленного?

Украшение? Или попытка придать смысл?

Все встанет на свои места,

когда тучи скроют Луну,

выключится на кухне свет

и мы ляжем спать...

Светлана Сурганова 1991 дрянь №9 (18)