Выбор.

Размыты красками слова в полутона,

Когда тебя оценивают в выстрел,

Увы, проиграна души война,

И чья-то жизнь осталась только цифрой...

Нельзя понять застрявшие слова,

Неужто даже я упал так низко,

Что спрячусь за стеной, от страха не дыша,

Когда жизнь отбирают очень близко.

Но от чего-то двинется вперед нога,

И ледяной порыв в груди от зоны риска,

Заставит сердце глянуть свысока,

Попробовать помочь и не разбиться.

Размыты красками слова в полутона,

И шаг навстречу страху отличает нас от зверя,

Но разума душе, проиграна война,

И значит, не зачтут одну потерю...

Пускай от ужаса кричу,

Пускай ни кто не слышит,

Я сделал шаг - шагая к палачу,

И значит, не напрасно тело дышит...

И только жизнь своими перекрестками дорог,

Нам помогает осознать себя и сделать выбор,

Совсем не важно, находится ли за спиною бог,

Я сделал шаг вперед и это правильно, пусть даже ожидает гибель...

И кто-то давит на курок, а я снимаю свитер...

15 августа 2009 года.

Чуть меньше лирики...

Бумагомаратель, мой знаменатель, как вор и первооткрыватель, открыл источник - лирику истратил. Ничего нищего, грани слов накладываю ловко, в летящих по ветру листовках, нет лишнего, ни грамма лжи и тоннами фантазия, когда начинка важнее упаковки - понятия Америка и Азия размазаны. Бунтую, протестую, разум просит мира. Когда от мерзких критиков тошнило, пропала вся свобода строк, и я сжигал себя в пылающем горниле, доказывал, что каждый мог, меняя буквы стать богаче, но не хватило многим капельки удачи...

Судьи, будьте менее заносчивей, и пожалейте мои будни, вас возвеличивают те же люди, а я для вас останусь неподсуден. Все окружающие пашут словно трутни, их выбор ваш, мой слишком труден, что бы истратить все попытки, отыскивая лаз, бить о шаманский бубен для блеска ваших глаз...

Связан, мой идеал доказан и принимает форму слов, что говорят о разном, и к предложениям растет любовь, сильнее с каждым часом. И, кажется я бог, способный сделать мир чуть более прекрасным, набором новых строк в своем рассказе...

Европа, рядом Россия - связанны берегом, вечной истерикой, кнопками ядерных бомб. А я предпочту суете - лежать на постели, куда не ворвутся метели, стараясь сделать на капельку больше чем мог...

Мое мнение, переходит черту напряжения, нет движения, что примет меня к себе. И я, оценивая мнение, своего фальшиво - искреннего пения, создам свою страну, в своей стране...

Чуть меньше лирики, ассоциативное мышление, я как художник что рисует на холсте. И откровенности здесь не найдешь для критики, написанные слоги, рождают чувства у тебя в душе...

15 августа 2009 года.