Та самая книга. (набросок песни)

Ты та самая книга, открыта, зарубки на обложке, застежки под руками, раздеваю словами... Вырвать бы страницы, до столицы, взяты билеты, до этого лета, снова раздета, света блики на губы, клубы будут скучать, по фигуре... Никому и ни с кем, с тем ли ты остаешься? Разобьешься как хрустальная ваза, сразу надо уходить, видеть, чем закончиться игра со спичками у газа, опасна и желанна, странно, каждую встречу, отмечу в заметках запрет возвращаться назад...

Ты та самая книга, непрочитанная, просчитанная каждым шагом. Рядом опасная зона, звона останется россыпь твоего стона. С перрона уходящего, горящего вагона. Спасенного тобой, твой ангел, только твой, теперь пройдя по мостовой, с тобой. Обняв тебя руками, рядом, остался, на страницах четкими словами, дышали вместе, вместе умирали...

Ты та самая книга, сожжена и забыта, недописанная на одну фразу, сразу поставленная точка, та еще ночка, выдалась. Свиделись не прошло и пол года, мода на сигареты, спрятавшись за газетой, смету на счастье, несчастьем заполнив. Не вспомнит, обернувшись, уже не вернувшись. Уйдет, словно ждет, тот, кто ушел, уже не уйдет...

Ты та самая книга, для вида, четкий сюжет, лет двадцать, собираться по клубам, людям напоказ свое тело, кому какое дело? Сегодня застежки, золотые сережки, кто-то, возможно, прочтет, не поймет, надорвет ненароком страницу. В клетку птицу певицу, на обложке зарубку, не спится, целует губы, клубы будут скучать по этому телу. Кому какое дело, что это каждую неделю. Верю, что будет иначе, так многое значит, возможность найти, спасти, отпустить, жить...

Ты та самая книга, непрочитанная, просчитанная каждым шагом. Рядом опасная зона, звона останется россыпь твоего стона. С перрона уходящего, горящего вагона. Спасенного тобой, твой ангел, только твой, теперь пройдя по мостовой, с тобой. Обняв тебя руками, рядом, остался, на страницах четкими словами, дышали вместе, вместе умирали...

Ты та самая книга, иллюстрация, комментарии гида, тур поход, а он ждет, может, знает, может это тот, кто читает, понимает, кого обнимает. И, снимая застежки, гладит ножки, не последний раз, говорит столько красивых фраз. Пред глазами снова эта картина, главное стильно, суперобложка, крошка, что-то скрывает, мечтает ты не первый, последний кто прочитает... Та самая книга, не бульварной газеты, веером смятые листы без мнений. Гений автор, уже завтра украсит твою библиотеку. Смету на счастье, несчастьем заполнив, не вспомнит, обернувшись, уже не вернувшись, уйдет, словно ждет. Тот, кто ушел, уже не уйдет... Если только, столько прочитать хватит жизни, ради этого стоит оставить книгу в руках, её мысли, ради этого стоит поверить что это та самая книга, которую можно любить, не боясь, что она будет закрыта...

Ты та самая книга, непрочитанная, просчитанная каждым шагом. Рядом опасная зона, звона останется россыпь твоего стона. С перрона уходящего, горящего вагона. Спасенного тобой, твой ангел, только твой, теперь пройдя по мостовой, с тобой. Обняв тебя руками, рядом, остался, на страницах четкими словами, дышали вместе, вместе умирали...

1 апр 2009 в 7: 12