![]() Главная страница Случайная страница КАТЕГОРИИ: АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатикаИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханикаОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторикаСоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансыХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника |
Апреля. Петербург.
Генерал-губернатор едет обратно в Москву. Я брожу по Петербургу без цели. Вечереет. Над Невой пурпур зари. Чёткий шпиц крепости пронзает небо. У крепостных дубовых ворот трехцветная будка: символ нашего рабства. За белой стеной тёмная пасть коридора. По каменным плитам эхо шагов. В камерах мрак, решётка окон. Ночью трепетный бой курантов. Великая скорбь на всю землю. Многие из моих друзей повешены здесь. Многие ещё будут повешены. Я вижу низкие бастионы, серые стены. Мало сил отметить, мало сил разбить камень о камень. Но ведь день великого гнева придёт… Кто устоит в этот день?
Апреля
В парке ещё светло. Липы голые, но орешник уже оделся листвой. В зелёных кустах поют птицы. Елена рвёт, нагибаясь, цветы. Оборачивается ко мне и смеётся: – Как хорошо… Неправда ли, как сегодня радостно и светло? Да, мне радостно и светло. Я смотрю ей в глаза и мне хочется сказать, что в ней радость и что она, – яркий свет. Я тоже невольно смеюсь. – Как давно я не видела вас… Где вы были, где жили, что видели, что узнали? … Что вы думали обо мне? И, не ожидая ответа, краснеет. – Я так боялась за вас. Я не запомню такого утра. Цветут ландыши, пахнет весной. В небе тают перистые облака, догоняя друг друга. В моей душе опять радость: она за меня боялась. – Знаете, я живу и не замечаю жизни. Вот я смотрю на вас и мне кажется, вы – не вы, а кто-то чужой и всё-таки милый. Да, ведь вы мне чужой… Разве я знаю вас? Разве вы знаете меня? И не надо… Ничего не надо нам знать. Ведь нам и так хорошо? … Не правда ли, хорошо? И, помолчав, говорит с улыбкой: – Нет, скажите же мне, что вы делали, чем вы жили? – Вы ведь знаете, чем я живу. Она опускает глаза. – Так правда… террором? – Террором. По её лицу пробегает тень. Она взяла меня за руку и молчит. – Слушайте, – говорит она наконец, – я ничего в этом не понимаю. Но, скажите, зачем убивать… Зачем? Вот смотрите, как здесь хорошо: расцветает весна, поют птицы. А вы думаете о чём? Живёте чем? … Смертью? … Милый, зачем? Я хочу ей сказать, что кровь очищает кровь, что мы убиваем против желания, что террор нужен для революции, а революция нужна для народа. Но почему-то я не могу сказать этих слов. Я знаю, что это только слова для неё и что она меня не поймёт. А она настойчиво повторяет: – Милый, зачем? На деревьях роса. Заденешь ветку плечом, – брызнет дождь разноцветных капель. Я молчу. – Не лучше ли жить, попросту жить? … Или я не поняла вас? Или так нужно… Нет, нет, – отвечает она себе, – так не нужно, не может быть нужно… И я робко спрашиваю, как мальчик: – Что же нужно, Елена? – Вы спрашиваете меня? Вы? … Разве я знаю? Разве я могу знать? Ничего, ничего я не знаю… Да и знать не хочу… А сегодня нам хорошо… И не надо думать о смерти… Не надо… Вот она опять рвёт со смехом цветы, а я думаю, – скоро я снова буду один и её детский смех зазвучит не для меня, – для другого. Кровь бросается мне в лицо. Я говорю едва слышно: – Елена. – Что, милый? – Вы спрашиваете меня, что я делал? … Я… я помнил о вас. – Помнили обо мне? – Да… вы ведь видите: я вас люблю… Она опускает глаза. – Не говорите мне так. – Почему? Боже мой… Не говорите. Прощайте. Она быстро уходит. И долго ещё между белых берёз мелькает её чёрное платье.
|