Спят на Лиговке

Спят на Лиговке.Столбняк
Заковал во льду подошву,
Сверху донизу порошей
Припустил, и всё, верняк
И похоже, на январь -
Ничего не протекает
Меньше сопелек, хиппарь -
С кем такого не бывает
Не с тобой?.. каков орел …

Проезжающий экарус
Дал колечко дымной гари,
День качнулся, отошел,
Не притронувшись к обеду…

Ох, уж эти ваши среды
Дай ка матке валидол …

За окном угля набросок:
Лаз к московскому, вокзал.
Это двор намалевал,
Он не то что ты подросток,
Он - баклан, и стар как черт
Станется с него, намутит
Эку хмарь, а ты - дитё
Вон, щекастый, ути-пути…

Словно Коркина рассвет
Со звездою над младенцем.

Вот и горстка из монет...
Погоди, прикрою сенцем

Конь в пальто

Я Тит Пихто,
а можно просто - Тит.
ПсевдОним – «конь» и тем известен люду.
Служу в театре. Сторож.
Врать не буду
что, мол, артист, иль режиссёр какой…
Доволен и зарплатой и судьбой,
вот только сны. Известно, сторож спит
днем, ночью, поутру и день-деньской.
Такая вот у сторожей работа,
с трудом пожарных схожа иногда
(о материальном вечная забота).
Огонь и вор – почти одна беда.
Да только - как справляться с той бедой?
Спросонья, без ружья, с одной водой…

О чем бишь я? Ну, да – об этих… снах.
Замучили. Ну, прямо спасу нет -
то Клара, то кораллы, то лорнет,
то Карл с кларнетом, то глядишь – балет,
а натощак – так Сетевой Поэт,
известный очень. Тут уж дело швах
и вместо сна – сплошные авантюры.
То Хармса приведет, то шуры-муры
затеет с Кларою, кораллами прельстив…
И все проказы - на один мотив,
с таким расчетом, что все девки - дуры,
и что во сне подобные амуры
ему не в счет. Талантлив, но строптив.
Я как-то:
«Угостил бы деда пивом!
Повадился, так за кино – плати.
Вон в том ларьке - в бутылках и разливом…»
И что тут было. Вытащил лорнет,
и на меня глядит, как на букашку:
«Какой же ты нахальный всё же дед!
Какое пиво? Посмотри на ряшку!
Вот зеркало. Куда уж, как хорош!
Недаром кличут местные – «Сто рож!»
(и норовит – полтинник мне в фуражку).
Не надобно особого геройства,
чтоб так обидеть Тита - старика.

И сон - не в сон. Я пригубил слегка,
чтобы забыться сном другого свойства…
Не тут то было. «Этот» снова тут.
То пишет, то смеётся, то заплачет…
Я заглянул. Похоже на стихи.
(всё про меня - ха-ха, да хи-хи-хи…,
мол, - пьёт по чёрному, «типичное не то…»)
Поэмка под названием «Пихто.
(из ничего)»… и ничего не значит.

Ну всё. Достал. Поэт ты или нет,
я больше церемониться не стану.
и сам тебе приснюсь, да так достану,
что больше не приснишься мне сто лет!

Приняв сто грамм и подстелив пальто,
я снова лёг работать до рассвета…
И, наконец, увидел сон про то,
как я приснился этому поэту.
Зову его. А он спросонья:: «Кто?!»
«Здесь, говорю, к вам целая орава -
Карл без кларнета, Клара без пальто
и без кораллов, я - старик Пихто,
я – за лорнетом, он ведь мой по праву…»
Теперь скажи, ведь рассуждая здраво
не ситуация, а просто анекдот
я сплю, ты спишь, и снимся мы друг другу.
Напоминает баховскую фугу,
где каждый на два голоса поёт.
Вот предложенье – более подробно:
чтоб прекратить навеки этот бред,
верни Карлуше долбаный кларнет,
кораллы – Кларе. Мне отдай лорнет.
(в пальто, но без лорнета – неудобно).

Теперь учти, коль снова в наших снах
мы встретимся случайно и при этом,
ты закричишь – «Кто это там впотьмах?»
Тебе ответят:
«Конь в пальто с лорнетом»