Как всё началось

Всё началось с того, что меня среди ночи разбудил телефонный звонок.

— Спишь, что ли, малохольный? — голос моего давнего приятеля Жерара звучал обеспокоенно. — Чего бы вдруг ты завалился в такую рань? Я тебе звонил раз пять, ты ни черта не слышишь...

Я посмотрел на часы. Их не было видно, потому что в комнате было темно, хоть глаз выколи.

— Что, никак не очухаешься, дубина? — не унимался на том конце провода Жерар. — Это ты зря, точно тебе говорю, я от тебя так просто не отстану, не жди. Давай заводи мотор, сейчас будем совет держать.

Тут до меня дошло, что можно и нужно включить свет, раз уж мерзкое трепло и хамло не даёт покоя. Сделав это, я увидел, что на часах без четверти пять.

— Ну что тебе надо, чудовище? — вопросил я страдальчески. — Ты и на том свете поспать мне не дашь спокойно...

— А иди-ка ты со своим сном! — завопил Жерар. — Тут такие дела творятся, а он спит, понимаешь. Быстро отодрал себя от кровати и выслушал меня!

— Подожди, закурю, — я обречённо потянулся за сигаретами. После глубокой затяжки в голове немного прояснялось. — Ладно, давай выкладывай, что там опять стряслось?

— Значит так, — ёрнические интонации в его голосе сменились озабоченными, — я сегодня, как обычно, ночью чатился, и всё шло вполне нормально, как всегда. По сценарию. Но тут вдруг появился какой-то чел с новым ником, пристал ко мне, затащил в приват и начал втирать чёрт знает что. Сначала я думал, что он просто обкурился или обдолбался. Но потом понял, что у человека явно что-то не то происходит...

— Нет, и ты мне за этим звонишь и посреди ночи выдёргиваешь меня за ногу из-под одеяла?!! — моему возмущению не было границ. — Ну послал бы его в службу психологической помощи, дал бы телефон доверия. Или вообще отправил бы по назначению... Я-то туг при чём? Ты мне объясни, а? Вот почему ты чатишься, а я должен потом выслушивать среди ночи какую-то хреноту?!!

— Этьен, — Жерар говорил взволнованно и серьёзно, — понимаешь, то, что он нёс, — это не просто так. Это всё очень непонятно. Ты должен всё это выслушать, потому что... — он запнулся, сигарета моя догорела, другой не было — я курил последнюю, оставленную специально на утро. Всё это очень раздражало.

— Ну что такое? Что за эффектные паузы? Ты говорить будешь или нет, что надо-то тебе? Что он тебе наплёл такого, что у тебя горло перехватывает? Что через четверть часа мы столкнёмся с кометой Галлея? Что Буш зоофил? Что завтра дефолт?..

— Похоже, его убили.

—???????????? — не понял я...

— Из того, что он писал мне, я понял, что его хотят убить и потому он пытается о себе рассказать первому попавшемуся собеседнику в Сети.

— Да что за бред-то? У тебя шизофренические галлюцинации на фоне перепоя или недоперепоя[4]?

— Поль Люпен, его зовут Поль Люпен — или звали, потому что он внезапно перестал мне писать.

— Знаешь, — вспылил я, — если бы всех, у кого отрубается Сеть, убивали, тогда никого из нас бы уже точно не было в живых... Спи спокойно, ты этого заслужил, и дай поспать мне. Завтра перетрём всё, что угодно, но сейчас я хочу спать...

— Но его не выбило из Сети! Он просто перестал писать...

Но тут моё терпение лопнуло и я отключился. Утром, заваривая кофе, я включил радио и услышал: «В номере отеля Ла Роз на авеню Бертран найден мёртвым глава миссии Доброй воли Поль Люпен. Предположительно, он стал жертвой заказного убийства: в него трижды стреляли с близкого расстояния из пистолета с глушителем. В настоящий момент проводится баллистическая экспертиза. Нападение с целью грабежа исключается: из номера Люпена не пропали деньги и ценности. Люпен в момент покушения сидел за своим ноутбуком, который так и остался включённым».

Я ощутил муки совести и бросился звонить Жерару:

— Прости, старик, я не мог предположить, что всё так серьёзно, — начал я.

— Да у меня у самого в голове не укладывается, — простонал он, — я думал, всё-таки это такой стеб. А оказалось...

— Что он тебе сказал?

— Что-что... я распечатку по его просьбе вывел. Ещё подумал: шуточки у него, нарочно не придумаешь...

— Давай-ка, факсани мне её.

Через три минуты я держал в руках копию распечатки приватной беседы в чате Жерара и Поля Люпена. Вот она (не вижу оснований её пересказывать, когда есть живой текст, из которого всё как нельзя более ясно; ник Поля — Дух, ник Жерара — Бриз):

Дух: Меня зовут Поль Люпен, запомните. Мне нужна ваша помощь.

Бриз: В чём?

Дух: Меня хотят убить.

Бриз: Кто?

Дух: Мои враги.

Бриз: Что я могу сделать для вас?

Дух: Вы имеете какое-нибудь отношение к прессе? Сможете дать интервью в случае моей смерти? Выступить где-нибудь?

Бриз: У меня есть друг Этьен Кассе, он газетчик. Но неужели всё так плохо?

Дух: Я не могу терять время на объяснения. Ко мне могут вломиться когда угодно...

Бриз: Хорошо, что я должен сделать?

Дух: Распечатайте нашу беседу в чате и передайте её своему другу.

Бриз: Да.

Дух: И постарайтесь убедить его, что это надо придать огласке. Мне больше не к кому обратиться. Я загнан в угол.

Бриз: Хорошо, я сделаю это.

Дух: Я посвящён в тайну Ключа Соломона. Все должны знать, что это...

Тут беседа бедняги Поля и Жерара обрывалась. Я позвонил Жерару.

У меня не было сомнений: Поль Люпен в отчаянии от того, что с ним происходило в последние часы его жизни, бросился к компу, зашёл в первый попавшийся чат и попытался поделиться перед смертью своей тайной с первым попавшимся человеком. Волею судьбы им оказался мой друг Жерар, который донёс информацию до меня, то есть по назначению. Журналистские расследования — моя болезнь, хобби и специальность в одном флаконе. В общем, я решил, что я не я буду, если не докопаюсь до сути и не пойму, чем Поль Люпен должен был завершить свою последнюю фразу.

Итак, я начал везде справляться насчёт того, что бы могло стоять за этим таинственным Ключом.