Ноябрь.

В этой главе я взяла на себя смелость вставить несколько моих любимых шуток, в том числе и про эволюцию. Надеюсь, кому-то они покажутся смешными.

1 ноября

Бар называется «Небо». Очень неожиданно, да? Васька договорился с его администратором, нас ждали. Даже обещали, что подойдет какая-то певичка. Типа у них всегда такой антураж, все для приятного времяпровождения.
На часах семь вечера, мы долго поднимаемся на лифте на последний этаж. Мы – это я, Васька и Миха. Яна нет. У него же любимая привычка опаздывать. Замечаю, что опять начинаю злиться. Васька засыпает Миху вопросами, тот односложно отвечает. Сегодня у него невероятная кофта. Черная с кислотно-зеленым черепом на груди. Васька от такого аж запищал. К кофте парень нацепил кожаные штаны, что вообще было непрактично, с моей точки зрения.
Само заведение было сравнительно небольшим. Столиков двадцать. Правда, тут была сцена, и совершенно потрясающий вид на город. Я сразу понял, почему Ян настаивал на съемках вечером. Панорама сверкающего огнями города захватывала дух. Я надолго прилип к стеклу, рассматривая улицы и дома. Интересно, часто Ян здесь бывает? Если и бывает, то с кем?.. Есть ли у него кто-нибудь? Живет он один, но это не мешает ему встречаться или проводить досуг в компании какого-нибудь юноши.
К нам выпорхнула девушка в белой блузке и коротенькой плиссированной юбочке. Она приветливо улыбалась:
- Здравствуйте, вы и есть те ребята, которые будут снимать сюжет про наш бар? - Мы киваем. А что, здесь есть еще одни идиоты с камерой? – Отлично. Выйти на террасу можно там, - она указывает на стеклянную дверь. – Сейчас подойдет Ирен, наша звезда, у нее потрясающий голос. А бармен приготовит для вас коктейли.
Миша разглядывает заведение, решая, где лучше снимать, а Васька с умным видом ходит за ним следом, будто бы участвуя в процессе. Помощник, блин. И где этот Ян?
Людей в баре не много, в основном офисные работники этого небоскреба. Они с интересом смотрят на нас. Минут через десять на сцену выходит девушка в длинном вечернем платье и заводит какую-то заунывную песню. Я вздыхаю. Ужасная идея снимать здесь наш сюжет! Бармен ставит перед нами коктейли со всякими трубочками, зонтиками, кусочками ананаса и вишенкой. Миха на удивление отказывается от алкоголя. Говорит, что ему работать. Вася поддерживает его. Мне же лучше.
Когда я выпиваю первый коктейль, мое глухое раздражение требует выброса.
- Где этот Ян? – спрашиваю я у Васьки, отвлекая его от разговора с предметом его вожделения. – Дай мне его телефон!
Попивая второй коктейль, я, не переставая, набираю номер Яна. В голове начинает приятно шуметь. Это хорошо. Парень не берет трубку. Я позвонил уже раз тридцать, наверное. Где его черти носят?
- Не берет, - я откидываю трубку.
Миха отвлекается от своей камеры:
- А, так он мне смс прислал минут двадцать назад, что будет к половине.
Смотрю на часы. Семь двадцать восемь. Ну, у него есть еще две минуты.
- Ребята, - вдруг наклоняюсь я к ним и хихикаю. – А, давайте, с кем из нас Ян первый поздоровается, тот - лох?
Миха и Вася с неодобрением смотрят. Понимаю, детский сад, но не могу удержаться. Так хочется пошалить. Ребята ничего мне не успевают ответить, потому что в этот самый момент заходит Ян, собственной персоной. Черт его подери, какой он красивый. Он приоделся для сюжета – брюки и темно-синяя рубашка. Они выглядят на нем так, словно для него сшиты. На него даже администратор засмотрелась, вон как шею свернула. Чтобы не пялиться на парня так откровенно, я допиваю коктейль одним залпом. Ян подходит к нам, и я замираю в ожидании, что же он скажет, а он произносит:
- Привет всем.
Васька прыснул, Миха расплылся в улыбке, а я фыркнул. Не смешно.
- Ну, что, снимаем? – спрашивает Ян, достает из кармана сотовый. Чуть хмурится. Потом поднимает серые глаза на меня:
- Извини, я не слышал, что ты звонил.
- Да мне пофиг, - безразлично отвечаю я, кладя коктейльную вишенку себе в рот.
- Да, я так сразу и подумал, когда увидел тридцать три пропущенных.
Давлюсь этой гребаной вишенкой. Козел он, вот кто. Пока Вася стучит мне по спинке, Ян с Михой уходят снимать на террасу. Со сценарием он ознакомлен, наверное, даже выучил. Я вставил туда парочку неплохих шуточек. Моя задача выполнена. И что вообще я тут делаю? Они бы и без меня справились. Я беру третий коктейль. М-м, а бармен у них тут чудо.
- Тём, - с сомнением смотрит на меня Васька. – Может тебе хватит пить?
- Это еще почему?
Я абсолютно трезв. Ни в одном глазу.
Возвращаются Ян с Михой с террасы. Задерживаются возле певички. Даже с такого расстояния я вижу, что девушка кокетничает, а Ян ей мило улыбается. Так, ее нет в моем сценарии, так что нечего отклоняться от плана! Я встаю. К моему удивлению, пол как-то странно шатается. Неужели здесь такой сильный ветер, что расшатывает здание? Кое-как дохожу до Яна. Он с неодобрением на меня смотрит. Но я говорю:
- Что ты делаешь? Придерживайся сценария.
Он выдыхает:
- Иди за столик, посиди. И не мешай людям работать.
Певичка, словно он сказал что-то смешное, смеется. Дура тупая. Я бешусь:
- Или ты делаешь, как написано по сценарию, или… - я запнулся. Сам не знаю что сказать.
- Или что? – насмешливо интересуется он. Не добившись от меня ответа, Ян берет меня под локоть и отводит в сторону:
- Послушай, ты бы посидел тихонечко, не мешал.
- С чего вдруг?
- С того, что ты пьян.
- Я не пьян! – возмутился я.
Парень тяжело вздыхает. Решает не тратить на меня время, подзывает Ваську, наказывает ему сидеть со мной. Друг выглядит смущенным. Мы смотрим из-за барной стойки, как весь из себя прекрасный Ян берет интервью у этой расфуфыренной певички. Она на седьмом небе от счастья, что ее покажут по телевизору и, я уверен, лепит какую-нибудь чушь. Мое настроение падает ниже плинтуса. Еще что ли выпить? Оглядываюсь в поисках бармена, но его нигде нет. Вообще, все сотрудники крайне увлечены съемкой. Сбились в кучку и наблюдают с открытыми ртами за происходящим. Ой, ну и ладно, сам разберусь. Пока Васька щенячьими глазками смотрел, как работает Миха, я с трудом пробрался за барную стойку (через нее вообще-то еще перелезть нужно было) и стал искать, чего бы выпить из выставленного на стеклянных полочках. Виски не подойдет, коньяк тоже. Мой взгляд наткнулся на бутылку вина на самой верхней полочке. Вот! То, что мне нужно. Я становлюсь на стул, залезаю на стол, тянусь и, наконец, заветная бутылка у меня в руках. Издав победный крик, я тяну бутылку на себя и… как так получилось, сам не понимаю. Стеклянная полочка лопается, падает на полку ниже, та тоже лопается, и так до самого конца. Бутылки, стоящие на них, падают с таким грохотом, словно маленькие бомбочки. Меня осыпает звенящими осколками и вдруг становится очень тихо. Оборачиваюсь, зажав бутылку в руках. Музыка стихла, все смотрят на меня. Ян зло, Васька испуганно, а Миху не видно из-за камеры.
- Эм, - протягиваю я. – Я в туалет!
Соскакиваю со стола, бегу в уборную. Ой, что же я наделал? Там разбилось все. Блин. А с другой стороны – ну что из-за такой малости расстраиваться? Всякое бывает. У них эти полочки хлипенькие были, не нужно было на них столько бутылок наставлять. Я радостный выбегаю из туалета и обнаруживаю в зале лишь Яна, общающегося с угрюмой администраторшей.
- Так, - улыбаюсь я во все тридцать два зуба. – Я что-то пропустил?
- Да, одну ступень эволюции, - сквозь зубы выговаривает Ян. Его глаза очень опасно блестят.
Это типа оскорбление? Он в своем уме? Как он смеет? Нужно поставить его на место!
- Ян, у тебя что, крыша поехала?
- Ага, твою пытается догнать.
Парень больно хватает меня за плечо, оттаскивает к столику, усаживает на стул и шипит мне на ухо:
- Сидишь и не шевелишься.
- А то что? – нагло спрашиваю я.
- А то будешь бедный, - он наклоняется еще ниже и вдруг прикусывает мочку моего уха. Больно! Я вскрикиваю. Что за?.. Ян отстраняется и возвращается к администратору.
И что это было? Сижу ошеломленный, прижимая руку к уху. Это что он сделал? Что он себе позволяет? Черт, только сейчас замечаю, как голова кружится. Похоже, я и, правда, выпил лишнего. Что этот бармен подмешивает в коктейль? Мне нужно домой. Желательно побыстрей. Но Ян сказал его ждать… Смотрю, как легкая улыбка трогает его губы, когда он разговаривает с девушкой. Как доверительно он смотрит на нее. Какое располагающее выражение лица. Кстати! А где Васька? Да и Михи нет. Ясно все. Друг, блин. Оставил меня наедине с этим исчадьем ада. О, вспомни, так и оно тут. Ян возвышается надо мной, с таким видом разглядывая меня, будто я виновен во всех бедах его семьи начиная с первого колена.
Затем он без лишних слов, рывком поднимает меня, засовывает в руки мою куртку и подталкивает к выходу. Уже в лифте я с обидой спрашиваю:
- Обязательно было кусать меня?
Он тут же прижимает меня к стенке:
- Это я еще сдерживаю себя. Мало того, что ты чуть не испортил наш сюжет, так ты чуть не разгромил этот бар!
Ну, это грубое преувеличение, что так паниковать-то? Пытаюсь что-то сказать в оправдание, но рука парня ложится на мой рот. Я замираю.
- Послушай внимательно, придурок, если ты запорешь и третий сюжет, то я тебя на кусочки разрежу. Понял?
Что-то бормочу в ответ. Ян, думая, что до меня доходят его слова, убирает руку, и я тут же ее кусаю. Одновременно заряжаю ему коленом по известному интимному месту, отталкиваю к стене, бросаюсь к кнопкам лифта, куда-то нажимаю, чтобы он остановился, но мгновенно следует сильный рывок за шиворот, и я падаю. Парень тут же садится на меня, я пытаюсь попасть ему по бокам, даже один раз попадаю, но он ловко скручивает мои руки. Отворачиваюсь в сторону, чтобы не смотреть на этого мудака. Чувствую, как он наклоняется ко мне. Его хватка уже не такая сильная. Неожиданно слышу приглушенное, странное:
- У тебя кровь, - и его язык скользит по моей шее.
В одно мгновение внутри меня меняются, мельтеша, десятки чувств. Удивление, оторопь, возмущение, осознание, шок… Я забываю, как дышать, отдаюсь дрожи, пробежавшей по телу. Закрываю глаза и понимаю, что хочу одного, чтобы он не переставал. Его язык осторожно, но очень уверенно вычерчивает узоры на моей шее. Касания нежные, едва ощутимые, невероятно приятные. Боюсь пошевелиться. Боюсь выдохнуть. Я ведь могу все испортить. А потом меня затопляет волна возбуждения. Я нахожу его губы, но вместо поцелуя кусаю. Слышу сдавленный смешок. Он пытается меня поцеловать в ответ, я не даюсь, верчу головой. Как это раззадоривает. Его руки обхватывают мою голову, удерживают, губы накрывают мои и… створки лифта раскрываются, напоминая, где мы.
Ян отскакивает от меня. А я не могу подняться из-за сильного головокружения. Вот это пиздец… Он выходит из лифта. Благо вечер, народу нет. А я принимаю сидячее положение и обхватываю голову. Что это только что было? Господи, я горю, все мое тело вспыхнуло, словно спичка. Я никогда такого не испытывал. Поправка. Я давно такого не испытывал. Это просто… Охренительно. Я буквально задыхаюсь от охвативших меня эмоций. Почему-то в них присутствует горечь. Ее чуть терпкий привкус вяжет на языке. Ян… По ходу, я обманывал сам себя. Не забыл я тебя, все прекрасно помню.

2 ноября

Я пьян. Только полдень, а я уже готов. Не иду на учебу, наорал на Ваську, решив, наконец, на него обидеться за то, что бросает меня постоянно. Вызверился на него как следует. Даже как-то обозвал. А вообще хрен с ним.
В голове пульсирует с каждым ударом сердца только одно имя. Короткое такое, всего две буквы. Принадлежит известному засранцу.
Сколько я всего передумал за эту ночь и утро… Как я ловко себя убеждал, что все в прошлом… Почему он согласился на этот конкурс? Он же должен ненавидеть меня. А я его, вообще-то. Его предательство, эта мерзость... Ни хрена я его не ненавижу. Как бы глупо это ни было. Вчерашнее происшествие вспышками возникает перед глазами. Я бреду на кухню и открываю еще бутылку вина. Уже не пьется, но я буквально заливаю в себя алкоголь. Почему лучше не становится?!

3 ноября

Просто какой-то пиздец. Я вырубился где-то к шести вечера и проспал до сегодняшнего обеда. Было хреново, зато я понял одну вещь. Наше прошлое никогда не даст нам шанс на будущее.

10 ноября

Неделю не хожу в институт. Что там на хрен делать? Забиваю и на скорое выступление команды КВН, и на студенческую газету, и на пары. Пошли они все в задницу. Васька не объявлялся. Обиделся, блин. Я думал, он прибежит на следующий день. Ну ничего, на обиженных воду возят. Если честно, то я даже и в магазин-то не выходил. Обнаружил у себя в морозилке целых два кило мясного фарша и налепил несколько сотен пельменей. Занятие на целый день. Когда они кончились, то обнаружились макароны. Посыпаешь сахаром - и так вкусно. Пить я перестал. Спиртное ничего не решало. В груди была какая-то сквозная дыра. Мне не писалось, не думалось, только существовалось. Я честно боролся с этим. И у меня были проблески. О Яне я думать перестал. Почти.

13 ноября

Звонок из деканата. Я как голос Стасика услышал, так подскочил на кровати. Он очень желчно поинтересовался, не умер ли я. Ну, где логика? Если я отвечаю, то, значит, жив. О чем я и сообщил заму декана. На что он сардонически захохотал и приказал мне явиться завтра к нему в кабинет.
Сегодня еще звонит Миха, предлагает придти посмотреть на смонтированный сюжет. Но я отмазываюсь. Видеть Яна я не хочу.

14 ноября

Лучше бы я не ходил в институт… На меня накинулись и Денис, и Машка, и Стасик. Первых двух я послал отдохнуть, а вот со Стасиком такой фокус не прошел. Он восседал передо мной в кресле, словно король. Листал журнал группы, хотя только что сообщил мне точное количество пропусков. Я уже превысил позволительную цифру в два раза.
- И о чем ты думаешь, Артемьев? – включил «папу» Стасик.
- Ни о чем, - вздыхаю я.
- Оно и видно, - ехидно замечает мужчина. – Если ты не исправишься, то я позабочусь о том, чтобы ты не был допущен к сессии.
Вздыхаю:
- Буду исправляться. Это все?
- Да, - вдруг улыбается он. – Пошли, на пару провожу.
И Стасик действительно провожает меня к аудитории. Немного обалдеваю, но делать нечего, захожу. Васька сидит с другим парнем, мне приходится занять место в самом конце. Уговариваю себя переждать эту гребаную пару. Она кончится, и я домой.

18 ноября

Включаю телевизор ровно в шесть вечера. Итоги зрительского голосования. Наш ролик из торгового центра занял первое место! Не верю своим глазам! Ай да мы! Хочется поделиться радостью, но не с кем. Ладно, смотрю дальше. Вот лучше бы не смотрел… Наш следующий ролик показывают опять последним. Опять это дурацкое название нашей команды. Когда оканчивается сюжет, я понимаю, что мы провалились. Нам уже ничего не поможет, сколько смсок не отправить. Пресно, сыро и ни о чем. А виноват в этом только я.

20 ноября

Дождь с самого утра. Я курю, подставляя лицо холодным каплям. Ненавижу двадцатое число. Иногда удается встретиться с отцом раньше, как в сентябре, допустим. Но это такая редкость. У меня ощущение, что батя специально мучает меня этими бессмысленными встречами. Однако, это моя плата за существование.
Зажимая сигарету в зубах, я набираю его номер. Он берет почти сразу. Ждет…

***

- Я заказал тебе кофе, - перед ним на столе две дымящиеся чашки.
- Спасибо, - киваю я. С волос капает.
- Ты можешь простудиться, - только не говори, что тебя это волнует.
Кафе уютное, маленькое. Запах выпечки и кофе. Почему каждый раз разные места? Оглядываюсь, рассматриваю стеклянные холодильники с выставленными напоказ тортами. Смотрю повсюду, только не на отца.
- Как ты?
Делаю глоток обжигающего напитка. Пережить эти пару вопросов и валить. Как человек, который тебя создал, может быть так неприятен?
- Нормально. И в институте тоже нормально. И вообще все супер.
- Понятно.
Не буду спрашивать как он, может быстрей получится. Блядь, не могу больше:
- Я спешу.
- Конечно, - он достает конвертик. Что-то новое. – Там и за декабрь. И еще небольшая сумма в качестве подарка на новый год. Купи себе что-нибудь…
- Спасибо, прости, я убегаю.
Оставляю чашку с недопитым кофе на столике в этом уютном кафе.

21 ноября

А батя-то расщедрился, положил на подарок целых пять штук. Тоскливо. Вот только тоскливо мне не было, когда меня настиг кулак собственного отца и сломал мне нос. Одним ударом дело не ограничилось. Я смутно помню происходившее тогда. Крики соседа, пытающего оттащить папашу от меня, визг его жены. Ненужные детали. Запах водки от отца, бигуди на голове женщины. Батя сорвался. Он не смог принять того, что его сын гей. Он и раньше уходил в запой, но сейчас это затянулось на пару недель. Десять дней из которых я провел в больнице. Синяки сошли, перелом ничего, сросся, а вот сердце - нет.
Мы оба понимали, что я больше не смогу оставаться дома. Протрезвев, батя снял мне квартиру, стал помогать материально. Я видел, что он чувствует себя виноватым, но не мог простить.

22 ноября

Получаю смску от Дениса. Саркастическую такую: «Спасибо, что поддержал свою команду на КВН». Блин, забыл совсем. Хрен с ней. Вырубаю на фиг сотовый.
Сразу становится хорошо. Меланхолия отступает. Я улыбаюсь своему отражению в зеркале. Долго вожусь, убираю квартиру. Даже люстру мою. Правда, там мыть нечего – три плафона. Вечером выхожу гулять в парк, мокну под непрекращающимся осенним дождем.

28 ноября

Я готовлю себе королевский ужин. Запекаю курицу, жарю картошку с грибами. Так же делаю салат «Оливье». Очень люблю его. Только муторно его готовить. Звонок в дверь меня отвлекает. Ну и кого там может принести? Я с руками, перепачканными приправами, полотенцем через плечо, иду к двери. Теперь я умней:
- Кто там?
- Вася, - раздается приглушенное.
О, пропажа. Так и знал, что он первый явится. Без задней мысли открываю дверь и неожиданно вижу Яна.
Ммм.
Озадачен.
Заглядываю за парня. Никого больше нет. А Вася где?
- Мне бы ты не открыл, - объясняет он свой обман.
Это правда. Я бы не открыл ему. Не хочу его видеть, не хочу вообще никогда.
- Можно пройти?
В этот раз он не наглеет. Хочется ответить «нет», но мое тело само делает шаг в сторону. Мы стоим в небольшой прихожей и молчим. Я не смотрю на парня.
- Э, у тебя ничего не подгорает?
- Да вроде нет… Блин!
Несусь на кухню и помешиваю жарящуюся картошку, получившую золотисто-коричневую корочку. Ну, ничего, и так сойдет.
- Готовишь?
Нет, блин, прикалываюсь.
- Зачем ты пришел? – я не оборачиваюсь, беру нож и начинаю нарезать колбасу для салата. – Я ничего не написал, и вряд ли напишу.
Долгое молчание, а потом:
- Тебе помочь?
Не дожидаясь разрешения, Ян берет другой нож и банку с солеными огурцами. Становится совсем рядом со мной, иначе невозможно, потому что кухонька небольшая, и принимается резать огурцы аккуратными кубиками. Снова молчим. Первый не выдерживаю я:
- Ну что ты хочешь?
- Чтобы ты участвовал в конкурсе.
- Я…
- Для меня этот конкурс важен.
Таким искренним его голос я никогда не слышал. Поднимаю голову и смотрю в его серые глаза. Сразу понимаю, что зря я это сделал, но отвернуться нет сил.
- Почему? – лишь одно слово слетает с моих губ.
- У тебя есть выпить?
- Э, - протягиваю я. Ну… Я, вино и Ян. Коктейль Молотова, блин. Тем более, я прекрасно помню, что нравлюсь ему немного нетрезвый. Или нравился… Только я понимаю, что сейчас парень собирается сказать мне что-то важное, быть может, приоткрыть завесу тайны. Достаю из холодильника початую бутылку красного вина. Разливаю по обычным стаканам. Нечего тут еще бокалы доставать… Ян делает пару глотков напитка и возвращается к огурцам.
- Для меня жизнь поменялась два года назад, - замираю испуганно. - Когда я отказался учиться там, где хотел папаша.
Отлегло. Не я виновник его жизненных изменений.
- После скандала мне был предъявлен ультиматум: или я учусь, где он хочет, или убираюсь из дома. Как ты понял, я выбрал второе. И не жалею.
Ян делает еще глоток вина, а я вспоминаю, что вроде как резал колбасу.
- Год назад я наткнулся на бездомную собаку, почти как Джесси, стал искать приют, отнес ее туда и остался с ними. Эти люди делают добро.
Хмыкаю. Очень саркастически. А Ян улыбается:
- Ладно, переигрываю, собачек мне, правда, жалко, но они не основная моя причина участия в конкурсе.
- Я, кажется, понял.
Он с легкой усмешкой смотрит на меня.
- Доказать папаше, что ты способен чего-то добиться и без него?
- Правильно, - Ян тянется и утаскивает кусочек колбасы. – Телевидение – это сила, именно поэтому оно мне и интересно. Правда, ведущим я не собирался становиться, но раз уж так сложилось… Главное начать.
- А собачкам ты как поможешь? – с иронией спрашиваю я, высыпая в кастрюльку свои неровные кусочки колбасы.
- Рекламой. Реклама – двигатель торговли. Слышал о таком?
Киваю. Интересно. Так хочется завалить его вопросами, но я понимаю, что это будет лишним. Мешая картошку на сковородке, ловлю себя на мысли, что мне хорошо. Вот так вот по-домашнему хорошо. Так, как давно не было. Как в детстве, когда мы с папой делали леденцы из жженого сахара. Сто лет назад. Но мысль, что мне хорошо с Яном, меня пугает. Между нами слишком большая пропасть.
- Ладно. А зачем тебе я?
- Ты и сам знаешь, что участников нужно четверо. Иначе команду дисквалифицируют.
Знаю. Так банально. Но я же не хотел услышать большее?
- Подумаешь над сценарием? – парень пристально смотрит на меня.
Киваю. Хорошо. Глупо отступать у финиша. И снова эта его улыбка. Черт. Меня к нему тянет, словно магнитом. Нет. Не хочу.
- Это все? – я делаю акцент на слове «все».
- Да, - он чуть встряхивает головой. – Мне пора.
Одевается, кивает мне на прощанье и уходит. Кухня кажется пустой.