Глава 33. На сле­ду­ю­щее утро, когда я сижу на кухне и без ап­пе­ти­та ем пирог, ко мне при­со­еди­ня­ет­ся Билл.

На сле­ду­ю­щее утро, когда я сижу на кухне и без ап­пе­ти­та ем пирог, ко мне при­со­еди­ня­ет­ся Билл.

Он вы­гля­дит удив­лен­ным, встре­тив меня здесь, и на мгно­ве­ние мне ка­жет­ся, что он готов раз­вер­нуть­ся и уйти.

Я на­блю­даю, как он пару минут мыс­лен­но бо­рет­ся сам с собой. За­бав­но ви­деть, как он мо­та­ет го­ло­вой из сто­ро­ны в сто­ро­ну, глядя то на дверь, то на меня. На­ко­нец, он об­ра­ща­ет­ся ко мне.

— При­вет, Ви­о­летт, — бор­мо­чет он с неохо­той.

— Доб­рое утро, Билл, — бур­каю я в ответ.

Он про­сто стоит и трет шею. Пока я изу­чаю его, я по­ни­маю, что Зейн очень похож на него. Как Эйден Кросс. Ин­те­рес­но, а рань­ше я этого не за­ме­ча­ла. Ха-ха.

— Мне жаль, — вдруг го­во­рит он, пугая меня. — На­счет Зейна. Я не знал, что вы… вме­сте. Я дол­жен был ска­зать ему, чтобы дер­жал­ся от тебя по­даль­ше.

— Все нор­маль­но, Билл. — Я слег­ка улы­ба­юсь. — Зейн пы­тал­ся дер­жать­ся от меня по­даль­ше, но я не поз­во­ли­ла ему.

— Ох, — го­во­рит он, чув­ствуя себя, если это воз­мож­но, еще более неком­форт­но.

Он раз­во­ра­чи­ва­ет­ся, чтобы уйти, но потом пе­ре­ду­мы­ва­ет.

— Зейн хо­ро­ший па­рень, — го­во­рит он быст­ро. — Ино­гда ему слож­но быть Эй­де­ном Крос­сом. В этом об­ра­зе он нена­сто­я­щий. На самом деле, он Зейн. Когда он э-э… он не поз­во­ля­ет, чтобы люди ви­де­ли его на­сто­я­ще­го, пока эти люди не ста­но­вят­ся важ­ны­ми для него. Воз­мож­но он… думаю, он впу­стил тебя в свою душу.

От та­ко­го ми­ло­го ле­пе­та­ния Билла мне хо­чет­ся об­нять его, хотя я до конца не по­ни­маю, что он пы­та­ет­ся ска­зать мне.

— Спа­си­бо, Билл, — го­во­рю я. В этот раз я ис­кренне улы­ба­юсь ему.

Он улы­ба­ет­ся в ответ, быст­ро и с об­лег­че­ни­ем. А потом он резко раз­во­ра­чи­ва­ет­ся и ухо­дит.

Мило. Мне ин­те­рес­но, как они с мамой об­ща­ют­ся между собой, так как они оба неук­лю­жи и ма­ло­вра­зу­ми­тель­ны. Те­перь, когда я по­зна­ко­ми­лась и живу рядом с Бил­лом, я не могу пред­ста­вить, что он мог сбить ее с ног при встре­че, как она рас­ска­зы­ва­ла. Думаю, что когда они за­стря­ли на два часа в лифте, у них внут­ри просну­лись ро­ман­тич­ные чу­до­ви­ща.

Хмм. Воз­мож­но, глу­бо­ко внут­ри, он очень на­по­ри­стый муж­чи­на. Дол­жен же был Зейн уна­сле­до­вать эту черту от ко­го-то.

Зейн.

У меня со­всем про­па­да­ет ап­пе­тит, я вы­бра­сы­ваю в му­сор­ное ведро едва на­ча­тый пирог и под­ни­ма­юсь к себе в ком­на­ту, чтобы снова по­пла­кать.

На сле­ду­ю­щее утро у меня ужас­но болит го­ло­ва. Я пишу Лорен со­об­ще­ние, что се­год­ня не буду на за­ня­ти­ях, а она от­ве­ча­ет, что на­де­ет­ся, что мне ста­нет лучше и что мне не нужно пе­ре­жи­вать, по по­во­ду того, как она до­бе­рет­ся в школу, так как у ее мамы вы­ход­ной, так что она вос­поль­зу­ет­ся ее ма­ши­ной.

Об­ра­до­ван­ная, я вы­клю­чаю те­ле­фон и ку­да-то за­ки­ды­ваю его. Затем я укры­ва­юсь с го­ло­вой оде­я­лом, и меня одо­ле­ва­ет ко­лю­щая боль в го­ло­ве.

На сле­ду­ю­щий день я чув­ствую себя так, будто пе­ре­жи­ла на­сто­я­щую войну, но думаю, что чув­ствую себя до­ста­точ­но хо­ро­шо, чтобы пойти в школу.

Думаю, что так будет лучше.

Я силь­но опаз­ды­ваю. На­де­ваю ста­рую теп­лую ру­баш­ку и длин­ную синюю юбку, ко­то­рая неиз­вест­но как ока­за­лась в моем шкафу.

Где же мой те­ле­фон? Я смут­но вспо­ми­наю, что ку­да-то за­бро­си­ла его вчера ве­че­ром. Черт, у меня нет вре­ме­ни ис­кать его. Хо­ро­шо, что мне не нужно под­во­зить Лорен се­год­ня.

Сна­ча­ла я думаю, что у меня разыг­ра­лось во­об­ра­же­ние, и что люди пя­лят­ся на меня и шеп­чут­ся обо мне, но к концу пер­во­го урока, я уже го­то­ва на­чать орать на всех пя­ля­щих­ся иди­о­тов. Ким рас­ска­за­ла ко­му-то о Зейне?

— Что такое? — спра­ши­ваю я у Челси Лопес, шкаф­чик ко­то­рой на­хо­дит­ся возле моего. — По­че­му люди смот­рят на меня? Что про­ис­хо­дит?

Челси, ка­жет­ся, удив­ле­на, что я раз­го­ва­ри­ваю с ней. До этого мы лишь об­ме­ни­ва­лись улыб­ка­ми и при­вет­стви­я­ми.

— Думаю, что все счи­та­ют, что ты зна­ешь обо всем из пер­вых уст? — с осто­рож­но­стью го­во­рит она.

Я сбита с толку.

— Знаю о чем?

Челси от­ки­ды­ва­ет назад свои свет­ло-каш­та­но­вые во­ло­сы и нелов­ко сме­ет­ся.

— О Лорен и ми­сте­ре Джен­сене, — го­во­рит она так, как будто я долж­на это знать.

— О Лорен и ми­сте­ре Джен­сене? А что с ними?

Те­перь она вы­гля­дит оза­да­чен­ной.

— Ты прав­да не зна­ешь?

Я креп­че сжи­маю край папки. Внут­ри у меня все ле­де­не­ет.

— По­жа­луй­ста, рас­ска­жи мне обо всем.

— Э-ээ­ээ… ты зна­ешь Али­сию Шер­мер? Она ви­де­ла, как Лорен и ми­стер Джен­сен це­ло­ва­лись в его ма­шине вчера утром.

— Что?!

Лорен и… ми­стер Джен­сен??? Что!? Что, черт возь­ми, про­ис­хо­дит?! Это, долж­но быть, ка­кая-то ошиб­ка. Он ей даже не нра­вит­ся! Лорен ни­ко­гда бы…

Затем ужас­ная мысль при­хо­дит мне в го­ло­ву.

— Мне нужно идти, — го­во­рю я, резко раз­во­ра­чи­ва­ясь.

Я на­хо­жу Дей­мо­на, на­прав­ля­ю­ще­го­ся на урок ан­глий­ско­го языка. Я хва­таю его за руку, чтобы при­влечь вни­ма­ние. Он сразу же от­сту­па­ет назад, вы­гля­дя обес­по­ко­ен­ным.

— В чем дело? — нерв­но тре­бу­ет он.

Я смот­рю на него.

— Ты гулял с Лорен?

Глаза Дей­мо­на рас­ши­ря­ют­ся.

— Нет, черт возь­ми. У меня есть де­вуш­ка. К тому же, я слы­шал, что твоя по­дру­га втю­ри­лась в ста­ри­ка…

Я нетер­пе­ли­во качаю го­ло­вой.

— Тогда по­че­му каж­дый раз, когда я встре­ча­ла тебя, ты вы­гля­дел таким ви­но­ва­тым?

Он ви­но­ва­то по­ти­ра­ет шею.

— Я… э-э… думал, что ты узна­ла, что это я рас­пус­кал слухи о твоих об­на­жен­ных фо­то­гра­фи­ях в ин­тер­не­те.

— Что еще за об­на­жен­ные… ладно, не бери в го­ло­ву, я не хочу знать об этом.

Я раз­во­ра­чи­ва­юсь, чтобы уйти, но перед этим бью его по руке.

— Пе­ре­стань рас­пус­кать слухи обо мне! При­ду­рок!

Я бы ушла прямо сей­час, если бы не моя ссора с мамой. По­это­му я иду в мед­пункт и при­тво­ря­юсь, что у меня ужас­но болит го­ло­ва. Мисс Ханн счи­та­ет меня при­леж­ной уче­ни­цей, ко­то­рая ни­ко­гда не по­па­да­ет в пе­ре­дря­ги, по­это­му она сразу же от­пус­ка­ет меня домой. Я все­гда знала, что ре­пу­та­ция хо­ро­шей де­воч­ки ко­гда-ни­будь мне при­го­дит­ся.

Я еду к Лорен, мил­ли­о­ны мыс­лей кру­тят­ся у меня в го­ло­ве.

Лорен и ми­стер Джен­сен? Как? По­че­му? Как она могла не рас­ска­зать мне о том, что ее па­рень — это наш учи­тель ан­глий­ско­го?

Зомби, на­по­ми­на­ю­щая мою луч­шую по­дру­гу, от­кры­ва­ет дверь. Она вы­гля­дит ужас­но! Под гла­за­ми у нее огром­ные мешки, и она вы­гля­дит так, как будто не спала целый год.

— Я пы­та­лась тебе до­зво­нить­ся, — вяло го­во­рит она, вы­хо­дя из квар­ти­ры и за­кры­вая за собой дверь.

— Я вы­клю­чи­ла те­ле­фон и за­ки­ну­ла его ку­да-то, — го­во­рю я. — Итак, это прав­да?

Лорен уста­ло ки­ва­ет.

— Да.

От ее под­твер­жде­ния мое серд­це ухо­дит в пятки.

— Можем мы где-ни­будь по­го­во­рить?

Она огля­ды­ва­ет­ся на квар­ти­ру.

— Я не могу уйти да­ле­ко. Пой­дем на улицу.

Мы идем в неболь­шой парк возле жи­ло­го ком­плек­са и на­хо­дим ска­мей­ку, где можем сесть.

— Зна­чит, он отец? — я долж­на удо­сто­ве­рить­ся. У меня уже было до­ста­точ­но недо­ра­зу­ме­ний — хва­тит на всю остав­шу­ю­ся жизнь.

Лорен смот­рит вниз на свои сло­жен­ные во­круг жи­во­та руки. Она негром­ко взды­ха­ет.

— Да.

— Ладно. Как? Когда?

Она по­жи­ма­ет пле­ча­ми.

— Это про­сто про­изо­шло. Когда я на­ча­ла под­ра­ба­ты­вать ре­пе­ти­то­ром после школы, он все­гда был рядом. Мы на­ча­ли раз­го­ва­ри­вать о наших лю­би­мых кни­гах и ав­то­рах и… о раз­ной че­пу­хе. Потом, од­на­ж­ды ве­че­ром он под­вез меня домой. Он по­це­ло­вал меня. Это было мило.

— Мило? — по­вто­ряю я не гром­ко.

— Он от­ли­ча­ет­ся от всех дру­гих пар­ней в школе, он не раз­бра­сы­ва­ет­ся глу­пы­ми шу­точ­ка­ми все время и не ведет себя, как идиот. Мы раз­го­ва­ри­ва­ли обо всем на свете.

— Я рас­ска­за­ла ему о ре­бен­ке. Я очень нерв­ни­ча­ла, а он пы­тал­ся успо­ко­ить меня… мы не ду­ма­ли, что обо всем узна­ют так скоро.

Я делаю глу­бо­кий вдох, ты­ся­ча во­про­сов вер­тит­ся у меня в го­ло­ве.

— Хо­ро­шо, так он со­би­ра­ет­ся при­нять уча­стие и по­мочь тебе во всем этом? Или мне при­дет­ся…

— Ви, он женат, — вы­па­ли­ва­ет она.

Рас­ка­лен­ная ярость прон­за­ет меня. Я под­ска­ки­ваю на ноги, меня всю тря­сет от него­до­ва­ния.

— Что?! Вот по­до­нок! Где он живет?

Но Лорен от­ри­ца­тель­но мо­та­ет го­ло­вой. Она такая блед­ная и хруп­кая, я са­жусь об­рат­но и пы­та­юсь ради ее же блага успо­ко­ить­ся.

— Его, на­вер­ное, аре­сту­ют. Прямо сей­час ве­дет­ся офи­ци­аль­ное рас­сле­до­ва­ние. Я… я бро­саю школу.

У меня от­ви­са­ет че­люсть.

— Ты не мо­жешь! А как же Стэн­форд?

— Я пока не знаю. Ад­ми­ни­стра­ция школы по­зво­ни­ла маме. Ей при­ш­лось при­е­хать, чтобы за­брать меня.

— О Боже. Что она ска­за­ла?

— Она пла­ка­ла, — бор­мо­чет Лорен. — Потом она долго кри­ча­ла. Когда она, на­ко­нец, успо­ко­и­лась, между нами про­изо­шел дол­гий раз­го­вор. Она в ка­кой-то сте­пе­ни винит себя за то, что все­гда ра­бо­та­ет, и ее ни­ко­гда нет рядом. Потом… она ска­за­ла, что я по­мо­га­ла рас­тить ее детей, те­перь она по­мо­жет рас­тить моих.

Она гром­ко взды­ха­ет.

— Мы со­би­ра­ем­ся по­го­во­рить со школь­ным кон­суль­тан­том, чтобы узнать о моей даль­ней­шей судь­бе. У меня все­гда были хо­ро­шие оцен­ки и есть сбе­ре­же­ния… так что у нас до­воль­но оп­ти­ми­стич­ные планы.

— Зна­чит ли это, что ты остав­ля­ешь ре­бен­ка? — спра­ши­ваю я с на­деж­дой.

— Пока не знаю, — укло­ня­ет­ся она от от­ве­та. — Мама по­го­во­рит с одной из моих кузин, чтобы узнать, смо­жет ли та пе­ре­ехать к нам, чтобы по­мо­гать.

Я глажу ее по руке.

— Вам при­дет­ся найти место по­боль­ше.

Она тихо сме­ет­ся.

— Ага. Мы, на­вер­ное, пе­ре­едем.

Недол­го мы сидим в ти­шине. Мой ум на­пря­жен­но ра­бо­та­ет, пы­та­ясь разо­брать­ся в таких боль­ших пе­ре­ме­нах.

— Все ула­дит­ся, — го­во­рю я, ста­ра­ясь, чтобы мой голос зву­чал убе­ди­тель­но. — Я по­мо­гу тебе, чем смогу, во всем.

— Спа­си­бо, Ви. Из­ви­ни, что не рас­ска­за­ла тебе рань­ше. Про­сто…

— Да ты знала, что я на­де­ру тебе зад­ни­цу.

Лорен улы­ба­ет­ся.

— Ага.

Я качаю го­ло­вой.

— Учи­тель, — взды­хаю я.

— Рок-звез­да, — бро­са­ет она в ответ.

Мы смот­рим друг на друга, а затем сме­ем­ся. Как же все за­пу­та­но у нас. Хо­ро­шие де­воч­ки ис­пор­ти­лись.

Что же нам де­лать?