Портрет матери

Мама, как жила ты мало!

Как светлы твои черты!

Самый младший сын твой, мама,

Старше я теперь, чем ты!

Нынче мне понятней стало,

Как растила ты семью,

Как ты нам передавала

Юность нежную свою!

Все нелегкие страницы

Перелистаны сполна:

Были слезы и больницы,

Были голод и война...

Я учился не по книжкам,

У тебя учился, мать,

Как соседскому мальчишке

Свой последний хлеб отдать.

Не чужая чья-то повесть,

Мне открыл характер твой,

Как светла должна быть совесть –

Вроде солнца над землей!

Говорят, что надо сыну

Быть похожим на отца,

Чтоб ценить мужскую силу,

Чтоб иметь закал бойца.

Ну а я, чтоб быть хорошим,

Чтобы жить, людей любя,

Я, пожалуй, рос похожим

Больше, мама, на тебя.

Если строго приглядеться,

Я и впрямь похож на вид.

И мое больное сердце,

Как твое, за всех болит...

ДВЕ СЕСТРЫ

Припомнились мне

Две сестрички-москвички,

Мечта всех мальчишек окрест!

Однажды вдруг обе остригли косички –

И вмиг превратились в «невест»...

У каждой глаза – как сводная картинка:

Цветистый, искрящийся взгляд!

Постарше – брюнетка,

Помладше – блондинка;

А пели в два голоса, в лад!..

Мы слушали песни, шутили, смеялись...

Был дружным наш каменный двор...

И все наши парни синхронно влюблялись

В обеих прекрасных сестер...

Любой мореход должен видеть свой берег,

Любой должен знать свой причал! –

Но, помню, и сам я влюблен был в обеих,

По той и по этой скучал...

Какую избрать, если обе красивы,

Умом и лицом хороши?!

Большую беду они всем приносили:

Раздвоенность юной души!

Крепчали обиды, упреки, сомненья...

Не дружба, а зыбкая топь! –

Ведь как тут ни пробуй решить уравненье –

В итоге останется дробь...

ХОР СЛЕПЫХ

Нынче я спокойно мог бы

Убежать от дел любых:

Нынче на районном смотре

Выступает хор слепых.

Как они поют «Катюшу»!

Как поют «Вечерний звон»!

Будто с песней прямо в душу

Льется солнечный озон!

Много ль есть людей, которым

Удается понимать:

Как умеет пенье хором

Чувство дружбы пробуждать?

Будто вдруг над степью голой

Вырастает буйный лес!

Будто с другом слитый голос

Достигает до небес!

Зрячим так не спеть, пожалуй,

Даже если б кто хотел:

Все спешат – как на пожаре! –

Столько всяких зряшных дел!

Люди, если голосисты,

Ценят данные свои:

«Что мне хор?! Хочу в солисты!

Запишите в соловьи!»

Слава им милей искусства!

Ан приходит вдруг потом

Боль, которую мы грустно

Одиночеством зовем...