Глава 5. А через неделю по возвращении на Лену наехал тот тип со свинячьим рылом - Сиверко

А через неделю по возвращении на Лену наехал тот тип со свинячьим рылом - Сиверко. Лена, видите ли, его маму затопила и у нее там редких книг на пару лимонов погибло. Эту его маму я пару раз встречал, поднимаясь к Лене - старая выжившая из ума мегера, которая решила посвятить остаток жизни тому, чтобы отравлять жизнь другим. Не было у неё никаких книг, разумеется. Но этот - её сын - тоже тот еще ушлёпок. Вместо того чтобы успокоить как-нибудь свою маман, начал с Лены деньги требовать. Я уже не первый раз удивляюсь тому, какая только мразь не лезет в депутаты. Чувствую я, пора с пушеров на Думу и прочих чиновников переключаться.

Пока Лена мне свои приключения рассказывала - спокойным голосом, даже шутить пыталась - я сидел и сжимал зубы, пытаясь унять закипающую ярость. Еще бы немного и не сдержался бы, честное слово. Раздавил бы сначала эту мерзкую бабку, а потом пошел бы и пришил самого Сиверко, пусть даже для этого всё здание Госдумы (или где там депутаты заседают) по кирпичику разнести бы пришлось. Всё-таки неладное что-то со мной творится, раньше я таким бешеным не был. Но потом она спросила меня: 'Может, позвонить ему, попробовать поговорить нормально? ', я зацепился за слово 'позвонить', насторожился и успокоился.

- Кому позвонить, депутату этому?

- Ну да, Сиверко. Мне бабка давно еще его номер дала, когда я только сюда въехала. Я с ней приветливо общалась, вот она как-то мне номер и дала - дескать, если ей плохо станет, на скорой там увезут или еще чего, чтобы я её сыну позвонила. Она уже и забыла, наверное. У нее ж семь пятниц на неделе.

Зверь внутри меня мрачно оскалил зубы. Попался, гаденыш!

- Нет, ты не звони, - как можно беззаботнее сказал я, - хорошо, что у тебя его телефон есть. Давай мне, я всё улажу.

- Ой, ты что, - Лена всплеснула руками, - он депутат и какой-то там член чего-то или председатель, большая шишка, короче. Лучше не ввязывайся.

- То, что член - это точно, - я усмехнулся. Не беспокойся, у меня тоже есть... связи. Случалось мне неких важных людей консультировать.

- Точно? - Лена недоверчиво посмотрела на меня, потом достала телефон, нажала пару кнопок и протянула мне, - вот.

'Бабка Снизу-сын' значилось в записной книжке. Я переписал номер и вернул телефон Лене.

- Не беспокойся, - повторил я, - считай, что этой проблемы у тебя уже нет.

Лена облегченно улыбнулась.

- Спасибо большое... только ты... на рожон не лезь, ладно? Он опасный человек, Сиверко, я таких чувствую. Если он на тебя разозлится, он тебя убьет, понимаешь?

Я кивнул.

- Понимаю. Я постараюсь так, чтобы он сердился не на меня. Да я вообще светиться не буду, говорю же - не сам я буду звонить, связи подключу.

- Ну, хорошо, - Лена успокоилась, - я тебе верю.

Я посмотрел преданными глазами и лучезарно улыбнулся, хотя в груди неприятно ёкнуло. Как всегда, когда мне приходилось её обманывать. Не хотелось мне этого делать, но... куда деваться?

Очень мне хотелось рассказать Сиверко, за что он сейчас будет убит. Чтобы подыхая, он понимал: причина его смерти - его собственное мерзкое поведение, и ничего больше. Но следовало исходить из предположения, что разговоры Сиверко кем-нибудь прослушиваются. Поэтому пришлось сдержаться и ничем не обозначить, что мой звонок как-то связан с его престарелой мамашей и недавним инцидентом. Просто наплел ему всякой бессмысленной ерунды - даже не запомнил, что говорил - и, как только почувствовал, что он в моей власти - выпил его одним длинным глотком. Всё. Следовало бы, конечно, и чертову бабку за ним отправить, но это уже может ментов на Лену вывести, поэтому придется старуху оставить в покое. Ну да ладно - без своего сыночка вряд ли она что серьезное сможет сделать.

Потом вообще всё вдруг резко стало непросто. Потому что искала меня, оказывается, не только полиция. И вот к этому я не был готов. Оставленные 'на черный день' сто тысяч как-то очень быстро кончились - ну, половину Аделаиде отдал, ну, на Мальдивы потратился. От горячего бульона паркет вспух - пришлось перециклевывать, стол неожиданно дорогим оказался, Лену пару раз в ресторан сводил и смотрю - уже последняя пачка стобаксовых бумажек на исходе. Я сначала порылся в глубине, всё казалось, что должны были остаться еще пачки две как минимум - нет. Я прям растерялся как-то - вроде ничего дорогого не покупал, в казино не играл, а полсотни тысяч долларов - фьють, и нету. Ну, фотоаппарат купил - вместо промокшего и погибшего в Мале. Телефон поменял, ноутбук. Ну, принтер еще цветной. Но это ж всё мелочи. Надо бы как-то расходы контролировать, что ли, а то такими темпами я за годик все свои деньги спущу. Принтер, например, мне нафиг не нужен, по большому-то счету.

Короче, собрался я ехать к тайнику. 'Деловую' десятку я в двух кварталах от своего дома держал - двор там хороший подобрался: и дорога нормальная и машин во дворе немного. А еще дом тем удачный, что у него выходы из подъезда на обе стороны. Домофоны на подъездах дешевые, купленная на рынке за 500 рублей универсальная 'таблетка' их открывает. Я с улицы захожу, вроде как к себе домой, в подъезде потопчусь и выхожу во двор - к машине, вроде как из дому вышел. Со встреченными у дома и в подъезде людьми здороваюсь, они меня уже узнают и наверняка уверены, что я там живу.

Вот и в этот раз - подхожу к подъезду с улицы, уже лезу в карман за 'таблеткой' от домофона, и...

У меня уже в привычку вошло - перед тем, как войти куда (или выйти), я пространство за дверью сканирую. Просто привычка - даже перед тем как в свою квартиру зайти. Вот и на этот раз - просматриваю подъезд привычно, и... что это? Шесть человек. Стоят, никуда не идут. Я шаг замедлил. Мало ли зачем группе людей стоять на первом этаже подъезда? Студенты, например, с гулянки расходятся и никак распрощаться не могут. Или просто люмпены местные просочились за домофон и глушат там себе паленую водку. Да мало ли? Но я в своём рентгеновском зрении всё лучше и лучше разбираюсь, и выходит, что у каждого из этих шестерых при себе не менее пары килограмм металла. Какой формы и в каком виде - непонятно, но уже настораживает. Как-то кажется маловероятным, что именно в этот час и именно в этом подъезде собралась группа металлистов. Опа! А этажом выше - еще одна. Уже восемь человек. Ну и ну! Так что ключи из кармана я доставать не стал, развернулся и пошел вокруг дома. Не буду через подъезд ходить, обойду дом. Сяду и уеду. И, пожалуй, надо машину менять. Может быть, это сборище со мной никак и не связано, но береженого бог бережет.

А с другой стороны дома... я аж шаг от удивления замедлил. Давненько я такой картины не видел - редкие прохожие осторожно крадутся в стороне, а у подъезда сидят на корточках, громко разговаривают, ржут и пьют пиво пятеро быковатого вида парней в спортивных костюмах. В пяти метрах от моей десятки - вон она, как на ладони. Выглядит нетронутой, но индикатор подозрительности у меня прямо-таки зашкалило. Ладно, посмотрим. Иду, делаю вид, что спокоен и погружен в свои мысли, кошу взглядом. И чую - пасут они меня. Разговор их замедляется, взгляды все чаще на мне останавливаются. Я аж занервничал, хотя еще два-три месяца назад в такой ситуации только азарт чувствовал.

Наконец, один из парней кидает в сторону недокуренную сигарету и встает. На меня он не смотрит, но я замедляю шаг.

- Эй, прохожий, - парень оборачивается ко мне, - не проходи мимо.

Я останавливаюсь, не дойдя до группы шагов десять.

- А? Это вы мне?

- А ты кого еще видишь? Не ссы, разговор есть. Откуда будешь?

Ну, начало почти стандартное.

- Я... я, ну почти отсюда... там - в двух кварталах живу... я...

- Понятно, - стоящий усмехается, цыкает зубом. Остальные продолжают сидеть и смотрят на меня с голодным интересом стайки шакалов. Вроде все по шаблону, но что-то не так.

- Ну... я пойду? - спрашиваю я, - да?

В группе сидящих - общий смех. Один из них - неприятный тип с физиономией боксера (неоднократно ломаные нос и уши) сплевывает сквозь зубы и спрашивает:

- Мобила есть? Позвонить надо.

Я делаю шаг назад и озираюсь.

- Нет... то есть... да, но там денег нет. Позвонить не получится.

- Денег нет, говоришь? А если найдем?

Негромкие смешки. Я, лихорадочно размышляя, пытаюсь прикинуть план действий. Вроде, всё стандартно, но... очень странно. В этом районе гопников с весны нет. А тут - такие непуганые... средь бела дня... неужели? Но тут стоящий тихонько толкает 'боксера' ногой и говорит мне:

- Не ссы, дядя. Вова просто пошутил, не нужен нам твой тел. Иди себе, - садится и демонстративно теряет ко мне интерес.

- С-спасибо, - говорю я и осторожно обхожу сидящих по широкой дуге и иду дальше, время от времени бросая быстрые взгляды через плечо. Интересует меня больше машина, чем фальшивые гопники - вроде с ней всё в порядке, выглядит нетронутой. Стекла целые, следов взлома на дверях не видно, да и вон - светодиод сигнализации моргает. Это, конечно, успокаивает, но вот только не надо говорить мне, что всё остальное - совпадение. Как раз машину они и не тронули - чтобы меня не спугнуть.

Я захожу за угол дома, останавливаюсь и задумываюсь. Итак, криминальный мир принялся за меня всерьез. Это - не полиция, это ребята те ещё, здесь на предупредительные выстрелы и прочее соблюдение правил рассчитывать не приходится. Что делать? Наверное, лучше будет просто уйти. В принципе, я допускал, что мою 'рабочую' машину однажды вычислят. Она не на моё имя зарегистрирована, а на документы одного из убитых мной гопников. И ничего, связывающего её со мной - нет. Или... черт, отпечатки!

Вообще-то я, когда не делаю вид, что живу нормальной жизнью, всегда стараюсь не оставлять отпечатков. В этой машине - тоже. Либо в перчатках еду, либо всё тщательно протираю. Но иногда забываю: рассеянный я, что поделаешь. Вот и когда деньги в тайник отвозил... забыл ведь, а! Еще помню, когда ехал, смотрел на панель приборов и сокрушался, что придётся протирать и летом не принято в перчатках машину водить - народ не поймет. И забыл! Это значит... нет, еще не значит - неизвестно, вскрыли они уже машину или нет. Снаружи-то моих отпечатков быть не должно: ручку двери я никогда кончиками пальцев не трогаю, это уже привычка. А вот внутри... Если вскрыли, то плохо дело. Тогда жить мне теперь, как на иголках и ждать, что в любой момент первый встречный может начать расстреливать меня из автомата. Если вскрыли, то надо мне отсюда по-быстрому топать, замести следы и лечь на дно на некоторое время. А если не вскрыли, то срочно надо с отпечатками что-то делать. Вопрос ребром: так вскрыли или нет?

И ответ на этот вопрос у меня есть - сигналка. В этой машине приличного - как раз только сигнализация. Очень мне было принципиально знать, бывал кто-то в моей машине за время моего отсутствия или нет, поэтому на сигналку я не поскупился. Продавец рубаху на груди рвал, утверждая, что во всей России спецов, которые могут эту сигналку вскрыть - по пальцам одной руки перечесть. А таких, которые могут её сначала вскрыть, а потом - закрыть так, чтобы хозяин не заметил - был вообще только один человек, но он умер двадцать веков назад. На кресте его распяли.

Бывает, конечно, что я сам иногда забываю машину на сигналку поставить, и тут уж ничего не поделаешь. Но не сегодня. Сегодня важнее другое - когда я кнопку нажму на брелке, чтобы проверить состояние сигналки, машина фарами моргнет. И вряд ли сидящие в пяти метрах от неё бандиты окажутся настолько слепыми, чтобы этого не заметить. И настолько тупыми, чтобы не понять, что это значит. Соответственно, как только я нажму кнопку, надо будет действовать очень быстро. Если брелок сообщит, что сигналка срабатывала на вскрытие, то надо в темпе делать ноги - отпечатки у них уже есть. Кроме того, они явно знают, кто я и готовы к встрече со мной. А я - не готов.

А вот если сигналка скажет, что всё в порядке, тогда - ничего не поделаешь - придется драться. Отпечатки мои им дарить никак нельзя. Эх, ну что же я рассеянный-то такой? Протер бы их тогда, не пришлось бы сейчас в капкан лезть. Эй, Макара, может, ты что-нибудь с моей рассеянностью сделать можешь?

'Может, и могу. Ты уверен, что этого хочешь? '

И образ-ощущение, как кто-то острыми пальцами-скальпелями копается у меня в мозгу.

'Нет! '

Снисходительная усмешка.

Ладно. Я прижимаюсь спиной к стене дома, нахожу рентгеновским зрением кучку гопников возле машины, обе группы в подъезде, и, стараясь держать всех под наблюдением, нажимаю кнопку. Брелок издает негромкое 'пик', и через мгновение - еще раз: 'пик'. И одновременно всё приходит в движение. Гопники на улице бросаются врассыпную - видимо, ищут меня. Но то, что они разбегаются в разные стороны, затрудняет мне работу - я не могу прибить их одним ударом и трачу несколько секунд, вылавливая их поштучно. Группа с первого этажа уже почти вся на улице, я собираюсь прихлопнуть её, но тут из-за поворота выруливает тонированный джип. Я все так же стою спиной к дому, поэтому всё вижу и успеваю среагировать сразу, как только заднее окно джипа приопускается, и в щель высовывается раструб здоровенной трубы.

Гранатомёт!

Я наотмашь бью по джипу, он, переворачиваясь, слетает с дороги и, врезавшись в столб, застревает. Гранатометчик долей секунды до этого успевает выстрелить, но прицелиться в меня - не успевает. Граната улетает вдоль улицы и взрывается на той стороне, раскидывая припаркованные автомобили. Столб пару секунд стоит, накренившись, потом медленно сгибается в месте удара и повисает на проводах. Я наношу еще несколько ударов в поверженный джип, переключаю внимание на тех, кто был в подъезде и опять успеваю в последний момент - трое из них бегут ко мне и уже почти добежали. Наношу два прицельных удара, из-за угла дома летят брызги крови. Какое-то шевеление в окне дома напротив - не глядя, бью и туда. Вполне возможно, что это простой человек подошел к окну своей квартиры - посмотреть, что за шум на улице, но мне сейчас не до разбирательств. Гранаты мне и одной хватит, если что.

Выскальзываю за угол, морщась, пробегаю по луже крови мимо того, что три секунды назад было людьми. Бегу к машине, по дороге пытаясь найти оставшихся врагов. Их еще одиннадцать должно быть - те восемь со второго этажа и еще трое, что на первом сидели. Но никого из них не вижу. Точнее, народу в многоэтажке - как червей в навозной яме, но выделить нужных у меня не получается - разбежались, гады. Рассредоточились. Не разносить же мне всю девятиэтажку.

Подбегая к своей десятке, коротко бью когтем в район бензобака. Машину отодвигает на полметра в сторону, в борту - рваная дыра, из которой хлещет бензин. Нормально. Продолжая тщательно сканировать окрестности, выжидаю пару секунд, пока под машиной не образовывается приличная лужа. Всё, можно поджигать... вот только чем? Не курю я и зажигалки, соответственно, не ношу. Может, искрами? Когда я с размаху бил по джипу, искры из него так и сыпались. Я отхожу метров на десять и принимаюсь корежить машину ударами с разных сторон - искры исправно падают в лужу и... гаснут. Это меня настолько удивляет, что я аж замираю в ступоре. Это как так? Тысячу раз виденная в фильмах картинка - лужа бензина, в неё падает искра, и - бабах! Не так?! Что делать? Растерянно осматриваюсь и замечаю тлеющую сигарету. Ну, если и это не сработает, то значит, мир точно сошел с ума. Подхожу к почти разорванному пополам телу гопника, подбираю сигарету, и, метров с трех, кидаю её в лужу.

Мир сошёл с ума. Давно подозревал. Сигарета, пылая на лету красным огоньком, падает в лужу бензина и гаснет с негромким, но отчетливым шипением и небольшим облачком пара. Это уже не удивляет - злит. Может, гопники слили мне бензин и залили воду - чтобы я не смог удрать, незаметно просочившись в машину? А что, это можно сделать и не потревожив сигнализацию.

Преодолев отвращение, роюсь в карманах трупа и нахожу дешевенькую зажигалку. Кручу колёсико и подношу огонёк к луже.

С громким 'ф-фух! ' на два метра поднимается стена пламени. Машинально отпрыгиваю назад, падаю. Ничего не вижу. В панике тру глаза - зрение возвращается. В руках - какие-то обгоревшие ошметки. Щупаю лицо... м-да. Степень так третья. Ладно, заживёт. Встаю, отбегаю в сторону, бросаю прощальный взгляд на полыхающую десятку и бегу дальше - к решетчатому забору, ограждающему двор детского сада. Перелезаю через забор, каждое мгновение ожидая выстрелов в спину, бегу мимо глухой стены детского сада, забегаю за угол. Никто не стреляет, никто за мной не гонится, но успокаиваюсь я, только отойдя кварталов на пять. Уф. Ушел, кажется. Ай да я! Но бдительность терять ни в коем случае не годится - игра пошла по-крупному. В следующий раз они за мной на танке приедут, не иначе.

Так что к тайнику я поехал на общественном транспорте. Надо бы какую-нибудь новую рабочую лошадку завести. Одна проблема - на кого? В принципе, у меня еще парочка паспортов есть, в которых фотографии вполне даже похожи на меня. От гопников остались, разумеется. Вот только стоит ли их использовать? Вполне возможно, что на меня как раз через документы и вышли. Наверное, пора и в самом деле залечь на дно. Жить, как обычный человек - может, даже на работу устроиться куда-нибудь. Всё к тому толкает.

Забрав из тайника очередные сто тысяч, поехал домой, и, на полдороге, мне позвонила Лена. Улыбаясь, я сказал радостно:

- Привет!

- Привет, - отозвалась Лена и от звука её голоса улыбка сама сползла у меня с лица.

- Что случилось?

- Ничего особенного. Меня в полицию вызывали.

Я замер, похолодев. Вот сволочи, ну я им устрою... хотя, вряд ли это поможет. И вообще - глупо. Как будто мне бандитов мало.

- И что? - стараясь казаться в меру встревоженным, спросил я.

- Про тебя расспрашивали, - безжизненным тоном отозвалась Лена, - намекали, что это ты Сиверко убил. И не только его, но и еще кучу людей.

- Лена! Это ложь, причем - наглая. Сама подумай, если они и в самом деле так думают, то зачем они это тебе рассказали и почему тогда меня всё еще не посадили? Они тебя просто разводят!

В это время я еду в автобусе, народу довольно много, и, при этих моих словах, вокруг меня образовывается пустое пространство. Но я не обращаю внимания.

- Может быть. Только вот спрашивают они про тебя, а я вдруг и понимаю, что ничегошеньки про тебя не знаю. Как думаешь, это нормально?

Я вздохнул.

- Нет. Это ненормально. Знаешь, Лена, наверное, мне надо многое тебе рассказать.

- Наверное, так и есть. Как соберешься - звони.

И положила трубку.

Ну вот, дождался. Эх, а так всё хорошо начиналось.