Русский этюд

Природа спит. Кувшинкой и осокой Заросший пруд… Поди, растормоши! Лишь путаются тихо камыши С плакучей ивой, некогда высокой.

Дорога – дрянь. Тропа грязна и склизка. Чем дальше в лес, тем реже старый бор, А всё шумит… Чтоб заглушить топор, Который – коль прислушаешься, – близко.

Поля… Бескрайние овраги, балки, ямы. Обнажены ручьями корни трав; На осыпь лезут, логику поправ, Пять-шесть осин – до одури упрямы!

По косогору в топь скользит хибара: Забиты окна, нараспашку дверь… Но есть чердак, в котором – верь не верь, – На сотню лет отменного товара!

У меня величия мания –

Треуголку прячу в кармане я: Треуголку прямоугольную, Толщиною с тетрадку школьную,

С чуть заметными бакенбардами, С тонким грифом, истертым бардами, На глаза – вуаль синей дымкою… Служит шапкою… Невидимкою.

РЕКА В ПУСТЫНЕ

Пускай сто тысяч рек Живут свой долгий век, Не зная горя. Весёлый чертят след И миллионы лет Впадают в море, В озерах-родниках Рождается река Другого сорта, Что в душный мир песков Несёт себя легко И гордо.

Река среди песков, Вода в пустыне, Далёко-далеко Твои святыни, Озёра-родники – Любви истоки, – Чисты и велики, Студёно-глубоки, Светло-далёки…

Пустыню напоить И щедро утолить Людскую жажду?.. И знать, что навсегда В песок твоя вода Уйдёт однажды?.. Но если до сих пор Среди песчаных гор Цветут побеги, То вечна не жара Небесного костра, А реки.

Пусть лет через пятьсот С космических высот Потомки наши Зелёно-голубой Увидят пред собой Планеты чашу. И не страшась нести По Млечному Пути Щедроты эти, Реки твоей следы Заметят с высоты Столетий…

ЭКЗЕРСИС

Ёлке с рыжей хвоёй, – ей-ей! Поздно метров до ста расти – Не тягаться с секвойей ей За полмига до старости.

Птахи трели – не шалость, но – Коль нацелена ввысь стрела – Подпевать ей безжалостно За полмаха до выстрела.

Что ж козла подослепшего Средь обрывов без троп пасти Да дразнить, – вот хлеб, ешь его! – За полшага до пропасти?!

Ты, – уха хоть с ерша сладка, Да жирок, что слёза, с ухи – Не мутила б сачком садка За полкапли до засухи.

ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ

Дыра в моём календаре На месте праздников – Не оторваться мне в игре Друзей-проказников,

Не докричаться на дворе Подруг несуженных, Чтоб в ноябре иль декабре Позвать на ужин их.

В дыре холодные огни Горят – бенгальские, – Сжигая мартовские дни, Плодя февральские, В ней первомайская гроза Висит над вишнею, А в триколоре полоса Всё шире нижняя…

Летят, ломая колоски, На нивы царские Евпаторийские пески И гальки гагрские. Лишь там, где осени цвета Рыжеют золотом, В дыре мерещится звезда – Серпом да молотом…