Звук раздался тяжкий и бездонный,

Болью жестко прозвучал в груди; Пианист, как будто отречённый, Совести взывает впереди.

И опять по замкнутому кругу Разливает трелью соловей, С добротой, как преданному другу, Сыплет соль, чтоб было мне горчей.

Я и сам прекрасно понимаю, Что придумал этот светлый мир, И напрасно с радостью внимаю Пенью грустному уже поблекших лир.

Что ж, стряхну с себя оцепененье И свечение давно потухших глаз, Что слезой не вымолишь прощенья Повторю, наверно, в сотый раз:

А минуты радостных волнений

Не вернет никто и никогда.

Лишь бескрайность жизненных гонений

Впереди да талая вода,

Словно память о весне ушедшей, Как остатки вечного огня, Как смычок нечаянно взлетевший, что так честно пел не для меня.

май 1977

Межуев Игорь

Окончил интернат в 1979 году, затем окончил физический факультет ЛГУ. Несколько лет зимовал на полярной станции, ходил на научных судах в Антарктиду, жил в Британии и Канаде.

Лауреат премии журнала «Звезда» за лучший литературный дебют 1994 г. Публиковал прозу в журналах «Звезда», «Neue Literatur» (Германия), в сборнике «Творение» (Гатчина), выпустил сборник прозы и стихов «Натюрморт в городском пейзаже» (1998).

В настоящее время живет в г.Уилмингтон, штат Северная Каролина, работает программистом. Четверо детей.

ИЙ ГОД БЫТИЯ ХРИСТОВА

Родители поработали на славу:

Нос прямой, брови вразлет.

Я вкопан в дорогу, на шее ладан.

Может быть, кто-нибудь меня подберет?

Милые дети вбивают мне гвозди в ладони,

(они ведь знают, что я умею терпеть),

Женщина в белом на мне сушит посуду,

иногда нижнее белье

(тогда я пытаюсь уснуть, чтоб на нее не смотреть).

По вечерам ко мне заходит Иоанн-апостол, Такой же тонкий, как я, господин. Мы снимаем с меня осторожно посуду, И, чтоб не сбить рифму, идем в магазин.

В магазине чудно – есть все, что захочешь,

Во дворе магазина растет конопля.

Иоанн покупает тетради (чтобы продолжить Евангелие),

А я, обычно, тарелки,

ведь женщина в белом любит меня…

НА ДЕВЯНОСТО # ШИРОТЕ

Месяцами ждешь писем и новостей

Из мира, в котором хотя бы раз в сутки

Ночь обращается днем.

И вот из зевающего конверта

Выпадает убитая электрическим светом слеза,

И луч солнца остывший углем.

Что может быть проще и злей,

Когда месяцами ждешь звучащих надежностью писем

И хранящих покой новостей.

Ждешь – не перестаешь.

А надежда все тает.

Там твой мир без тебя вдалеке умирает,

На девяносто диез широте.

– Такой широты не бывает.

– Нет, я знаю, бывает,

Когда ждешь и перестаешь,

Ведь время бежит к потолку.

Доросло до него и… ку-ку:

Ты есть, а оно исчезает.

18.01.1987