Террорист из песочницы

Сорванец, сопляк, оборвыш, грязнуля! Это все то, что мне ежедневно вколачивают в голову. Я чётко понимаю, что хорошо было раньше, теперь же я - плохой мальчик. В детском саду это поняли сразу. Я абсолютно неуправляем, и не вызываю восхищения ни у учителей, ни у других детей. Мои когда-то ярко-голубые глаза внезапно стали серыми. Я всё время один, рисую или играю в песочнице. Когда кто-то приближается ко мне, я начинаю нервничать. Часто дерусь. Избиваю мальчишек своим маленьким желтым пластмассовым ведром, а девочкам люблю ставить подножки. Маме постоянно на меня жалуются:

- " Ваш Патрик избил моего сына".

- " Ваш ребёнок, таскал мою дочь за волосы! "

- " Когда же ты уймешься, оторва?! " – разочарованно причитает мама.

- " Патрик, что люди будут думать о тебе? Ты должен быть хорошим мальчиком. Или ты хочешь, чтобы про нас говорили гадости? "

Её слова причиняют мне боль. Маме стыдно за меня. Мне же нужно очень постараться, чтобы стать хорошим Патриком.

Я, как и все хочу иметь друзей, быть популярным. Просто быть нормальным. Но после того как отец ушёл, внутри меня поселился гнев и им трудно управлять. Я кричу, дерусь и кусаюсь. Я потерял отца, человека, которого я уважал. Уже в то время он был моим собственным героем, и я не видел конкурентов для него.

Я постоянно агрессивен и срываю свою злобу на окружающих. Единственное место, где я спокоен, по крайней мере, в первое время, - это детская площадка, на которую меня водит мама со своей подругой Сюзанной. Я настолько вживаюсь в роль архитектора замков из песка, что иногда забываю о гневе на несколько часов. Иногда, я отвлекаюсь и обкидываю песком других детей, но потом снова ухожу с головой в строительство.

Но однажды произошло нечто странное. Во время очередного моего строительства в песочнице, я вдруг отчетливо увидел перед собой лицо моего отца, и я представил себе, как было бы здорово, если бы он сейчас был рядом со мной, в этой песочнице.

Я всё время о нём думаю и знаю точно, что не просто так он не приходит. На самом деле это мама запретила нам общаться, и тут меня осенило. А может отец не любит меня? Задал я этот вопрос самому себе. Может это я сделал что-то не так? Может быть, я так сильно разочаровал его, как разочаровываю маму, и ему надоело моё присутствие? Я сижу в песочнице и ощущаю полнейшее одиночество. Я не могу смириться с тем, что я один, и отец предал меня, эти мысли просто ещё слишком взрослые для меня. Но они уже в моей голове.

" Щёлк" и в голову возвращается гнев. Как будто тарантул ужалил. Я подбегаю к Сюзанне, подруге моей матери, и начинаю кричать и плакать перед ней. Глазами полными шока она смотрит на меня. И тут я кидаюсь на неё. Грохнувшись на колени, я впиваюсь ей в руку своими маленькими молочными зубами. Я так сильно укусил её, что пошла кровь.

- " Что ты делаешь, Патрик? "

- " С ума сошёл? " - кричит моя мама. Если бы она не схватила меня, я бы вырвал из руки Сюзанны целый кусок мяса. Маме за тот инцидент было бесконечно стыдно.

- " Мне очень жаль, Сюзанна. Не знаю, что происходит с малышом. Обещаю, это больше не повторится. Мне очень жаль".

Стыдливо, схватив меня за руку, она тащит меня в сторону дома.

На следующий день её подруга позвонила в дверь и показала маме свою воспалившуюся рану. Место укуса опухло, превратившись в синяк. Увидев все это, я сам себе не смог объяснить свой поступок. Я ужасно себя чувствовал. Наверное, я заслужил хорошую взбучку, но мама никогда не била меня – только отчитывала:

- " Ты никудышный ребенок" - была ее любимой фразой. Мне очень хотелось, чтобы она взяла меня на руки и утешила, но этого так и не произошло. Я чувствовал себя маленьким и бесполезным, всё своё детство.