Некрасивая девчонка

Неказистая девчонка

У реки Баксан живет,

Но когда смеется звонко,

То цветет.

Но когда за руль возьмется –

И железо оживет.

В поле птицам не поется,

Если песню запоет.

У реки живет девица

Под одной из гладких крыш.

Про нее не скажешь: «Птица!»

С розой тоже не сравнишь.

Не сравнишь глаза с зарницей,

Брови с крыльями вразлет.

Неказистая девица

У реки Баксан живет.

Но за ней следит счастливый,

Восхищенный чей-то взгляд.

«Кто любимый – тот красивый!» –

Кабардинцы говорят.

Фаусат Балкарова

НА РОДИНЕ ВСЕ КАМНИ – ЗЛАТО

Любите Родину свою,

Страну единственного сердца.

Легко дышать в родном краю,

У очага родного греться.

В чужом краю постель жестка,

В чужом краю крута дорога.

Жизнь человека коротка,

А Родина подобна богу.

Здесь предков прах в земле лежит,

Здесь счастье новое зачато...

Чужое злато не блестит,

На Родине все камни – злато.

Борис Кагермазов

ПАГАНИНИ

В Италии помнят поныне

Старик и мальчишка любой

Тот самый концерт Паганини,

Который похож был на бой.

Я память народную славлю

За то, что опять сквозь века

Смычок поднимает, как саблю,

Над скрипкой худая рука.

И зал переполненный замер,

Как будто бы мир онемел.

Сверкнул Паганини глазами

И – сразу же гром загремел!

Но буря легко укротилась,

И солнце зажглось в облаках...

Земля целиком уместилась

На двух его смуглых руках.

Творит чудеса Паганини.

Но, завистью ослеплены,

На скрипке враги подпилили

Подряд три живые струны.

Вот первая мёртвая птаха,

Которой уже не летать...

Весь зал всколыхнулся от страха:

– А как же он будет играть?!

– Объявят антракт непременно...

– У гениев тоже предел...

Но снова смычок вдохновенно

Над раненой скрипкой взлетел!

Вновь зал заворожен игрою.

Но нету предела для зла:

Свершилось убийство второе –

Вторая струна умерла.

Как будто бы зала не стало –

Такая стоит тишина.

Но снова и снова взлетала

Над скрипкой рука колдуна.

Рука человека, безумца,

Артиста, творца и борца.

Пусть струны, как ниточки, рвутся,

Но надо сыграть до конца!

И вдруг обрывается третья...

И вот остаётся одна...

И помнят недаром столетья,

Как эта звучала струна.

Вся музыка мира воскресла,

Разбужена этой струной.

Напрасно искали оркестра

Враги у него за спиной.

Играл виртуоз Паганини

Один на один со струной

На сцене, как будто в пустыне,

Где только предательства зной.

Но имя его не померкло,

И ноты его не умрут.

А это и есть та победа,

Которую славой зовут.

Адальби Браев

СЫН

Светлая родителей надежда –

Сын на склоне лет рассеет тьму...

Все для сына – лучшая одежда

И кусочек лучший – все ему!

Мать с отцом, души в тебе не чая,

Притупили твой сыновний слух.

К материнским бедам и печалям

Ты сегодня холоден и глух.

Не смиряясь с ясностью потери,

Мать-старушка сына ждет и ждет,

Но закрыты плотно створки двери,

Будто сын никак их не найдет.

Но на сына горько не пеняя,

Мать не выдаст людям ничего,

От соседей свято охраняя

Тайну бессердечья твоего.

И когда в сочувственной беседе

На тебя падет сомненья тень,

Скажет мать: «Он, милые соседи,

У меня бывает каждый день!

Он такой внимательный, хороший...»

Но уйдут соседи, и она,

Тяжких дум придавленная ношей,

Снова сядет, сгорбясь, у окна.

Ясный сын родительской надежды

Канул в ночь с падучею звездой...

«Мой сыночек... Мой сыночек, где ж ты?» –

Слышен голос в комнате пустой.

Борис Гедгафов