![]() Главная страница Случайная страница КАТЕГОРИИ: АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатикаИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханикаОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторикаСоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансыХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника |
Белоголов Владимир
Выпуск 1971 года, затем метеорологический факультет военной академии им. А. Ф. Можайского. Служил на Дальнем Востоке. Летал, плавал, дрейфовал на льду в Арктике. Автор книжек «Войдите!» (1991), «Эхо» (1993), «Свеча в сугробе» (2000), стихи, «Мужчины должны быть нежными» (1999), «Сколы» (2007), рассказы. Преподаватель Мурманского университета. Наталье Павловне Королёвой Свеча в сугробе Догорала. Свече снега не растопить. Тепла, огня и воску мало. Да и фитиль – всего лишь – нить. Со мною тоже так бывает, что сердцу впору замолчать. Тогда одно меня спасает – что это – всё-таки Свеча! Друзьям Не смотрю я на жизнь свысока, верю в нечисть и верую в Бога. Вот моя, вы пожмите, рука, чтоб вам легче давалась дорога. И когда за Туломой-рекой солнце голову в сопки склоняет, я щеку не рукой, а тоской и молчаньем о вас подпираю. Здесь безлюдье мне душу гнетёт, там – бездушье людей угнетает. Разве счастье своё обретёт, кто его от себя отпускает? Пусть судьба ваша будет легка. Я взмахну вам рукой от порога. Да поможет вам эта рука, да проляжет ровнее дорога. Поезд мой уходит в детство. Дальний путь. Мне не то что наглядеться – мне взглянуть, где на горках в кровь коленки расшибал, где с отцом на зорьке летней пропадал, жёг траву, ходил за плугом сквозь весну и щурят тягал упругих на блесну. Выйдешь в сад к берёзам старым – зелень ввысь, вишняки по крутоярам разбрелись. Мне стрижом полюбоваться под стрехой да в подсолнухи ворваться за рекой, да в саду по-над откосом ночевать, да косой на поле росном помахать. Но снесён мой деревянный старый дом вместе с яблоней корявой под окном. Нет берёз, чтоб стройкам нынче не мешать. Из всего, что мне привычно, – только мать. Песочные часы Под ногами – хрустенье каштанов и шуршит, опадая, листва. Возвращаться сюда не устану через год, через век, через два… Бросят аисты гнёзда на крышах, опустеют хоромы скворцов – я вернусь, я пройду еле слышно по тропе, где бежал за отцом. Мне деревья раскроют объятия и с любовью обнимет река. Разве это могу не принять я, не вернуться к ним издалека? Ветер сыплет сосновые шишки на ковёр из пожухлой листвы, лес встречает меня, как мальчишку, но уже с сединою – увы. Камышовые жёлтые косы опускаются в воды реки, по крутым и непрочным откосам оползают с обрывов пески. Я неслышно иду по аллеям, где ни шелеста, ни голосов. Помню, как у отца на столе я трогал колбу песочных часов. Здесь песчинки проходят сквозь воды свой земной неизведанный путь, отмеряют секунды и годы. И часы мне – не перевернуть. Сергею Зюзюкину
|