Вторник.

Ну, начинается!..

Мало мне дневных кошмаров, так теперь ещё ночные начались. Сон мне приснился – полный пиздец! Что-то с чем-то! Сон, блядь!.. На хуй такие сны!!! " Мне снится сон – в жопу лезет сом. А за ним ещё налим, карась!.. – раз!.. и жопа порвалась". Да-с. Стишок-с.

Конец света, короче! Армаггедон! Битва добра и зла. Ну, словом, война какая-то. Страшно – аж жуть! Весь мир превратился в каких-то зомби, и эти солдаты – зомби – повсюду. Причём какие-то они огромные, и когда такой зомби заходит в комнату – всё отказывает, все механизмы. Ничего не работает! Даже щеколды на окнах. Вооружены они каким-то плазменным оружием и нейтронными пушками. Когда такая пушка стреляет по подъезду – весь подъезд сразу выжигает, сверху донизу.

Самый главный у них – человек. И все эти зомби ловят меня, чтобы тоже в такого же зомби превратить. Я куда-то убегаю, ползу, в каком-то поле, а сверху с крыши лупят нейтронные пушки, и спрятаться негде. Наконец я выхватываю у кого-то автомат и начинаю в упор палить по этим зомби. Но всё бесполезно, пули их не берут. Я вижу, как пули прошивают их насквозь, в их телах образуются дырки, а они всё равно идут вперёд. Лезут и лезут.

В конце концов меня ловят, хватают и приводят к их главному. Тот говорит, что я какой-то не такой, зомби из меня не получится, и потому мне сделают какую-то страшную операцию. Операционный стол, свет,.. операцию почему-то делает ребёнок, то ли мальчик, то ли девочка, не помню. Ужас – дикий!

И этот момент я просыпаюсь. Да, главного я у них каким-то образом всё же в итоге убил.

Ну, словом, бред – полный! Какие “зомби”, какие “плазменные пушки”!?.. Как вам, а?.. Хорош кошмарик? Охуеть! А-ху-еть!.. Чувствую, нервы у меня уже не в пизду. Доконал меня, похоже, сатанист этот чёртов. Действительно – порча. По крайней мере, раньше мне таких снов не снилось. Никогда! Даже отдалённо похожих. Хоть сколько-нибудь. Зомби, блядь! А-ахуеть!

Со здоровьем... Со здоровьем я и сам не знаю, что у меня творится. Как в анекдоте. " Доктор, у меня всё везде болит! И здесь!.. и здесь!.. и здесь!.." – " Э-э, батенька, да у Вас ведь палец сломан! " Так же вот и у меня. Всё везде болит. Но я подозреваю, что у меня просто палец сломан. Которым я везде тыкаю. Что это у меня на нервной почве. Порча. Вот мне всё и кажется. Не буду, короче, ни на что внимания обращать! Дотерплю до субботы. Или уж до воскресенья?.. Когда неделя-то кончается?.. Ну, в общем, доживём до понедельника! А там посмотрим.

А зачем? Зачем мне обращать внимание? С точки зрения логики ситуация выглядит так.

Вариант первый. Никакой порчи нет, всё это просто самовнушение. (А я лично думаю, что так оно и есть. Да уверен!) Тогда, чем больше я буду об этом думать, на этом зацикливаться – тем хуже. Тем больше мне будет казаться. Так что лучше постараться забыть.

Вариант второй. Порча действительно есть. Тогда никакие врачи не помогут в принципе, а к этому пидору-сатанисту я на поклон идти всё равно не собираюсь. Лучше я помру! Так что опять же – чего об этом думать и внимание обращать. Будь, что будет!

Так-то оно так, логика, конечно, вещь хорошая, но... " Но древо жизни зеленеет". Трудно! Очень трудно. Отвлечься. Почти невозможно. Да. Порча! Порча, порча, порча... Пишу хоть – хоть какая-то отдушина. Хоть сам с собой разговариваешь. Всё полегче! А иначе бы!.. Ладно, всё. Поздно уже. Завтра продолжу.

P.S. С работы – ни звука. Все умерли. Хоть бы одна тварь позвонила, здоровьем поинтересовалась. Сволочи!

P.P.S. А впрочем, может, и хорошо, что не звонят. А то Зинке ещё, чего доброго, проболтаются. Нарвутся случайно. В общем, всё к лучшему. В этом лучшем из миров. Друзья, блядь!.. Таких друзей – з а хуй да в музей! Я их маму ебал.

Среда.

Опять ночью кошмар приснился. Правда, не помню, какой. (Ну, и слава богу!) Зинка разбудила. Говорит, кричал во сне.

Ну и ну! Никогда я во сне не кричал! Ни-ког-да. Да!.. Лихо! Лихо у этого сатаниста всё получилось. Очень лихо. Как по нотам. Сказал: " напускаю на Вас порчу" – и напустил. А что же это, как не порча? По ночам кошмары мучают, днём тоже места себе не нахожу. Друзья все поразбежались. Жена, правда, пока осталась, да и то... Потому что не знает. А узнает – тоже убежит, чего доброго, куда глаза глядят. И правильно, между прочим, сделает. На хуй ей такой муж, нужен? Порченый? Типа протухшей колбасы. На хуй она нужна? Какой от неё прок? Выкинуть её поскорее, пока она не провоняла собой всю квартиру!

Вот и я такой же. Как эта колбаса. Как бы мне тоже всю квартиру собой не провонять. Не заразить этой порчей. Чего-то меня сомнения смутные стали терзать. Угрызения совести. Правильно ли я всё делаю? Прежде всего, что Зинке не говорю. А вдруг правда?! Что тогда? А если она и впрямь заразна, порча эта? Тогда что!? Ну, я герой – это ладно. Но Зинка-то здесь причём?!

А скажешь – она сразу же к этому петуху побежит, в жопу его целовать. " Пожалейте моего дурачка-мужа!.." Охуеть! Замкнутый круг какой-то. Сатанинский. Цунцванг. Как в шахматах. Нет хороших ходов. Любой ход ухудшает позицию.

Так чего делать-то всё-таки? Ума не проложу!..

Нет, ну, сатанист этот всё же молодец! Учинил мне полный пиздец!! Так,.. мимоходом... Между делом. Красавец!