Петербург

Попутчик дождь, и здесь со мной.

Два дня на поезде. Качает.

И Невский, как стрела прямой,

Меня, счастливого, встречает.

Стою с улыбкой: вот дела!

Восторг свой глупо скрыть пытаясь.

Адмиралтейская игла

Мне светит ярко, возвышаясь.

Вот чудеса! Так долго ждал,

Люблю в судьбе своей подвижки,

Когда-то я и не мечтал

Отведать питерские пышки.

Ах, эти пышки... Питер сном

Казался дальним мне когда-то.

А вот и Мойка. Тихий дом –

Хранитель памяти крылатой.

Роскошный сад в Большом селе,

Лицей заветный – Царскосельский,

Читаю здесь навеселе

Я стих попутчице прелестной.

И частый дождь, совсем другой.

Дома и люди – все другие!

Пишу спешащею рукой:

«Живу в гостинице «Россия».

Но даже здесь, в фонтанах брызг

Дождливого на редкость лета

Все ж манит грустью скромной Бирск

Неугомонного поэта.

И потому – не в стыд потом,

Я на лихие вещи падок, -

Болтая с бронзовым Петром,

Пою ему про город яблок.

Я вновь живу, открыт душой,

С талантом тайным драматурга,

Явился сбывшейся мечтой

Дождливый август Петербурга.

Август 2009г.

***

«Привет, сынок,

Решилась написать.

Давно уже рука не поднималась.

Ты сам бы мог,

Не стоит пропадать.

Я в этом плане явно ошибалась.

Живу в тиши,

С соседями в ладах,

В стране и без того сейчас раздоры.

И часто мы

Бывает о стихах

Твоих ведем неспешно разговоры.

Твой старший брат

Теперь и депутат.

Он без того начальник был не малый.

Таков твой брат!

Который раз подряд

Горжусь, что вас, родные, воспитала.

Соседи мне

Твердят наперебой,

Что ты добьешься многого от жизни.

И, как во сне,

Стихи передо мной,

Где ты клянешься жизнь отдать отчизне.

Не смей, сынок,

Такому не бывать.

Немного мне до пенсии осталось.

Ты сам бы смог

С одним котом встречать

На пятки наступающую старость?

Конечно нет.

В кого ты так упрям?

Неужто перенял мои капризы?

За столько лет

Со мной по вечерам

Теперь лишь рыжий кот да телевизор…»

Приснится же…

Я только глупо спал.

Передо мною чистый лист бумаги

И в стороне

Совсем пустой бокал,

Мне даже он не смог придать отваги.

Который раз,

Который день подряд

Я мну листы и трачу зря чернила,

Ведь часто нас,

То годы говорят,

С тобою, мама, гордость разводила.

Но рок судьбы,

Не знаю что писать,

С чего начать, раз ты не пишешь первой.

Не хочешь ты

Как есть меня понять,

Я ж весь в тебя, хоть что со мной ты делай.

Приснится же…

Какой наивный сон.

Родная, милая, я знаю – не напишешь.

Зима уже

Взяла солидный тон

И сыплет снег на дремлющие крыши.

В природе всей

Немыслимый покой,

Смирение и явная усталость.

В потоке дней,

Укутанный тоской,

Я сам не знаю, сколько мне осталось.

Зима, зима,

Безумно не люблю,

Когда идешь, и мертвый воздух хваткой,

Сойдя с ума,

На шею мне петлю

Бросает и кусает под лопаткой.

Весны хочу,

Во сне и наяву,

Когда бурлит все новой, свежей силой.

Мне по плечу

Не жить, но я живу,

Хоть и не ново, все же очень мило.

2009-2010г.

Ответ

Я вновь запустил переписку,

Хоть письмам сейчас не сезон.

Шагает по городу Бирску

С заветным письмом почтальон.

В письме том ответ из журнала,

До слез долгожданный ответ,

В котором, ни много ни мало,

Меня называют – поэт.

Сужденья примерно такие,

Что высшей награде под стать:

«Пишите стихи о России,

Как прежде вы стали писать.

Стихи публикуем немедля,

Стране без поэтов никак…»

Да я… за Россию… хоть в петлю!

Сжимаю до хруста кулак.

Границ моя радость не знает,

Я все бы поставил на кон…

Но жаль только, долго шагает

С заветным письмом почтальон.

***

Весны не сделать ласточке одной,

Как одному поэту счастья в мире,

Но все ж я неизбежно верен лире

В погоне за губительной мечтой.

Я с даром расставаться не хочу.

Наверно, в том и миссия поэта:

Порой, чтобы совсем не жить без света,

Достаточно зажечь одну свечу.