Р. Киплинг 2 страница

что под ветром согревает персты ей.

*****

Что ни пытаюсь рисовать, -

всё ангелы и птицы…

И, если твой далёкий взмах

расслышу, уловлю,

прольётся песня - целовать

цветами поле ситца…

И сердца роза в небесах

распустится, - Люблю!

ПОЗЛАЩЁННОЕ

Не просто – стих,

сердечное, дрожи,

рассветной нотой чистой позлащённое…

Немыслимое самое взращённое

в пространствах галактической Души.

Неумствованный, простенький мотив,

как этот стих стихает,

истекает..,

затем, что мысль опять озолотив,

божественное слуха достигает…

*****

Хочу избедствовать, изжить,

чтоб не на что надеяться!

Вернуться к зелени межи,

где детство славно теплится!

Всей глубиной раскрытых глаз

впахнуть в себя разъятое…

Соединить в большой рассказ

сквозь измеренье пятое!

О том, как в пении души

звучали нотки вешние,

и мальчик бросил у межи

игрушки надоевшие…

*****

На языке пророчества и истины,

на самом первозданном языке

с подругою, округою таинственной

ты говори, как ветерок реке…

Без долгих слов, глазами и дыханием,

грунтуя чувством, выполни объём…

Такая вот древнейшая механика,

когда своим источником - поём.

А осень - это озимь, час познания,

полеглая трава и жёлтый лист…

мелодия мелодий гениальная,

любви высокой тихий вокализ…

ЭТО ВСТРЕЧА

Человек - это встреча

через эльфов - травинь,

как варьирует Вечность

от - ни зги, до - Аминь!

Где, стыкуя два мира,

лишь наитьем дыши…

откликается лира

в бесконечность - Души!

И взрываются почки,

и пульсирует сок…

всё от встречи воочию,

к тайне - на волосок.

*****

Я скоро замолчу, когда привьюсь

тугим ростком

и в ветвь, как в вечер,

выльюсь…

Я, может, онемею от того,

что для всего божественного вынес

любовь свою из пекла -

лепестком…

А что ещё здесь трепетного было…

..о, Ангел мой,

напой, чтоб не остыло…

Какая тайна теплится в цветах,

чтоб осязать их чувственно и жарко,

когда листва намерена в садах

судьбой своей закончится

под жатвой

цветущего, влюблённого -

всего,

что так недавно верило

и билось…

..о, Ангел мой,

как тихо спит село.

Напой,

чтоб слово - Осень

не остыло.

..я промолчу…

КОГДА ТЫ ПРИДЁШЬ

Когда ты придёшь,

и останешься, -

Совесть моя,

когда всё пространство твоё

отпою, добела,

спрошу: Что ты маялась верная,

Душенька - Я?

Сложу руки в маятник полю,

чтоб вьюга мела…

А ныне за ливнями,

солнышко выльется в шар.

До снега, до слога ещё

горячо-горячо.

В созвездьях отмечена где-то

пылинка душа…

А тело без Совести,

к жизни - уже не причём.

А я, разувериться в видимом,

есмь - не боюсь.

Всё это и лето -

звончайшей прозрачности тон.

Когда ты придёшь,

я с бездонностью неба сольюсь,

Душа моя - Я,

как короткая повесть о том…

*****

И, когда рассыпается Небо

миллиардами звёзд и снежинок,

знаешь, друг,

я как будто здесь не был,

только что -

этой жизнью вскружило…

Покрова из лучистых материй

от высокого - белым колышет…

знаешь, друг,

я увидел метели,

от каких очищением дышит…

Всё становится лёгким и цельным

и таким обновленьем свежайшим,

будто в зале очнулся молельном

звёзд и этих снежинок дрожащих…

В СЕМЬ НОТ

Не удержу стихов, их много больше

всех вдохновенных, понятых минут.

А где-то, из-под снега колокольчик

звонит Весну…

Не медный. Лоскутком - живущей сини,

связующей ручей и небосвод,

что всех стихов записанных, красивей,

в семь нот, в семь нот!

СКАЗАНО ВСЁ

Всё моё - скорбь.

Словно веткой упавшей

в стылую хлябь обнажённого дна…

Сказано всё,

если ты - сострадавший.

Как глубина - за чужое вина.

Ты и не ты. Только слово густое.

Так уж настроен стяжающий лад.

Это служение, вроде простое, -

вечность пройти от угла до угла…

Стынут персты от беды осязанья…

Жизнь и не жизнь

на обычной волне…

Пройдено всё,

если чувства сказали,

что мирозданье доверило мне!

Я ли не ал

от накала уменья -

разновеликое в памяти сжать.

Сказано всё,

если в эти мгновения

веткой к тебе опустилась душа…

*****

Не ищи

здесь ручьи, да тропа - за грибами,

над которой витают, порхают, поют…

Понимаю душой, как себя принимаю -

неслучайным

в нечаянном этом краю…

И не я,

от следов отдаляясь кабаньих,

словно травы, опушками льюсь напрямик.

Под считанье кукушкино

самою ранью

из-под хвои и мха ощутить

боровик,

как он силится

жить,

прорывающий к свету

эту белую плоть

сквозь земную тугу…

Не ищи.

Я нашёл во вселенной планету,

на которой вот так

проявляться, могу.

ОН НАРИСУЕТ ДОЖДЬ

Безбожник у воды…

пришёл на водопой…

Художник - поводырь,

зовущий за собой!

Он так далёк от норм,

что люд слагать горазд.

Он генератор форм

великолепных фраз!

И будет жажда сплошь,

и жар во век веков…

Он нарисует дождь

на фоне облаков!

*****

Весь путь от осени до осени…

ты ощути в себе тепло земли…

снегами, ветрами и розами

все дни свои, и мысли выстели…

воспой, где пасмурно, и муторно,

раскрась печальное в сияния…

служи, а там - улыбки - утрами,

всего чудесного слияние

в Любовь, какой ещё не познано

слезами чистыми, как жемчуги…

люби меня… а я в морозное

рассыплю розы дня волшебные…

ЗЕМЛЕ С РАССВЕТАМИ БЛАГИМИ

Какие чувственные опыты.

Вот так со мною происходит, -

вгляжусь в таинственные шёпоты,

звезда сердечная восходит…

Моя бездумная, безлунная,

и проводящая в иное,

моя подруга неразлучная,

моё присутствие земное.

Пусть рощи жизней всех расступятся,

пути эфирами лаская…

Ты окрылишь, моя заступница,

всех птиц, что в песнях отпускаю.

Покажешь гнёзд словесных таинства,

услышу трели не такие,

моя духовная наставница,

Земля с рассветами благими!

И поклоняюсь каждой фразе я,

где обитает безвремённость.

Ты, безусловно, не фантазия,

а Вечность - одухотворённость!

У БЕЛОГО ОГНЯ

Я всё-таки, как снег

из полночи, из звуков…

и станет нелегко от таянья везде…

И кто познал во мне

печаль случайных буков,

когда недалеко - снежинками в окне…

Мои ли облака касаются травинок?

У белого огня, людское - задрожи,

где воздуха река

и всплеск пушистых льдинок

сыграют для меня рапсодию души…

*****

Из зримых полотен

на краешке сна

ни мыслью, ни плотью

с рутиной не связан...

Стихи, преломлённые мной,

докрасна.

И кажется важною каждая фраза.

Реальность, она предрешённая там,

где донца зрачков препарируют светом...

А жизнь - отражение долгого сна,

в котором поэт лишь парит над планетой...

Мне снова родиться сквозь радугу призм

и в судьбы, и в суть бы,

которою - вею...

Я странною молнией падаю вниз

из каждого сна на дневные мгновенья!

*****

Писать и жить стихами

просто так,

из детства напевать, не подражая.

И под ноги тебе Земля большая

подставила ладонь свою,

как мать…

И просто

жизнь с Любовью принимать.

Внимать, вдыхать по- прежнему, легко

идти куда глаза глядят...

И дальше…

Туманов пить парное молоко…

В наивных песнях не бывает фальши.

Я так люблю,

как только можно мне

в ту чистоту уплыть воспоминаньем…

стихами быть - мгновением и знаньем,

запомнив все рассветы на Земле,

всех бабочек, которых одышал,

приблизившись до крылышек из шёлка…

Земля моя - живой, огромный шар.

Стихи мои из детства -

словно шёпот...

ДВЕ ДУШИ

Что я молчу?

А фразы - васильки,

им расцветать,

когда гроза откатит.

И заплетать душистые венки

с тобою мне

на шепчущем закате…

На том краю,

где тишью обнимать

зарю твою пригубленных признаний…

В таком раю теплу души внимать

и проникать в сердечное

слезами…

Что я хочу?

Не высказать, не спеть,

оно ещё ростком цветка - до сини…

Одно скажу:

не разлучит нас смерть,

мы, две души,

бессмертья испросили.

*****

Не твоё ли сейчас говорит существо,

что тончайшим духовным настроем нам велено

изумрудною ночью шептаться с листвой

и собой наполнять всё, что зелено?

Говори как природа, мотивом гори,

а стихии - напевные парусы...

Проплыви над собою, весь мир осмотри...

слышишь: гОлосы падают в паузы? …

Пальцы ищут пыльцу в дрожи видимых струн,

капли нот в этот год и грядущее...

слышишь: это Любви переливы растут

сквозь земное, иное - поющее?

КАК НАД ВЛЮБЛЁННЫМИ

Как над влюблёнными легко

летит звезда и ветра росчерк…

Перед влюблёнными - покой,

ни дня, ни ночи…

А вечер ласковый такой,

лугов певец неутомимый.

Влюблённым взглядом и рукой

так просто встретиться с любимой.

Не удержать разливы чувств,

Не уместить такое в сердце…

Я над влюблёнными молчу,

не наглядеться!

И всё вокруг - полнейший вздор,

когда уже заря над клёном…

и там, под первою звездой,

тропинка стелется влюбленным...

ОСЕНИ ХОЧУ

Осени хочу, Осени!

Платьице строчу жёлтое

с красным лоскутком просеки,

потому что шрам: жжётся же!

Ну присыплю - снег крупкою,

утром надышу - стает он.

Не пришить листву хрупкую,

в ветреного шум - стаями…

Напишу на двор наледи,

иней на траву брызгами…

Очень я хочу на люди

Осень навсегда выказать!

*****

Какая ныне невесомость…

не облегающая плотность…

А сердце - роза или лотос?

Какой октавы эта нота?

Цветочных слёз закатный пурпур -

каких желёз мироточащих?

Я снова выйду в пору утра -

цветов в мелодиях тончайших.

Поют и целыми мирами

симфоний света - наполняют!

И ощущаю - их корнями -

душевной музыки орнамент.

И с сердца всплеском,

с Солнца диском -

цветочный мир за перелеском.

О, Боже мой,

как это близко -

за тонкой жизни занавеской…

НА СЧАСТЬЕ

На счастье, лишь себе принадлежу.

Я никому, поверишь ли, не должен.

Как сам себе, и небесам служу.

Лечу, как снег. Иду, как летний дождик.

А, если так внезапно замолчу,

то это штиль. Неслышное шептанье...

Я переждать надсадное хочу.

Пусть будет жизнь - сплошное ожиданье.

На счастье, и гармония, и тишь.

На радость, если выплеснуть, возможность!

Когда себе во всём принадлежишь,

рождается нечаянно, Художник!

ТАКИМ СТИХАМ

Мои стихи услышать надо в глубине

уставшей крови, выносящей шлаки яви,

где золотой песок из слов запламенел,

промытый толщами душевных излияний.

К моим стихам ещё бежать под майский гром,

в моих стихах - тебе лежать в июльских травах

и вдруг увидеть за сентябрьским костром,

как тонкой музыке готовится оправа -

моим стихам, моим торжественным векам

от тонкой дудочки до сложного органа.

Ты испаряйся иногда к моим стихам,

я буду ждать тебя под фуги Иоганна.

Таким стихам, блеснув единожды во мне,

ещё искать с людскою сущностью слиянья,

и может, здесь, в полузабытой стороне,

они проявятся лишь Северным Сиянием.

Я вовлекал крупинки Света в этот путь,

в себе налаживая суть мелодий белых.

К таким стихам - уроки гамм не позабудь,

себя окрашивая утренним напевом.

В ХРУСТАЛЬНЫХ КОНВЕРТАХ

Морозы отпустят меня до метелей

в такие недели с тобою общаться,

не с теми, кто стужами пересидели

возможности темы вселенского счастья.

А письма отправлю в хрустальных конвертах,

наполненных звонким словесным вязаньем,

чтоб ты не забыла ментальных моментов

в эфирах пылающих иносказаний…

Давай пообщаемся - Роза и Лотос,

бутонами вспыхнем, аккордами хлынем -

хоралов, вращающих в вечности Космос

над астрами солнц и поникшей полынью.

А письма отправим в хрустальных конвертах,

где станет прозрачным всё тайное даже,

Поэзией чистого белого Света

друг другу о будущем песнями скажем…

УЖЕ КАК ОБРАЗ

И кто округе талой вознесёт

хвалы за всё?

И в облачном, и в строчном

уже, как образ, в ствольное растёт

живящее

своим напевом сочным…

Сдвигая слог за видимый пробел,

увидишь, -

воздух солнечным прорежен…

За мигом снов последует капель,

где каждый звук

до брызг волненья взвешен…

Вот здесь за каждой фразою –

замри…

и ощути тождественность с привольем,

когда любая озимь изнутри

душой своей парит над вешним полем…

Себя частицей малою означь,

всей полноте насыщенности внемля,

где первыми шажками метит грач

для возрожденья выбранную землю…

*****

Не земли касаясь,

ветреного случая,

там где тень косая призрака бесследнее,

я цветы растаю заморозка - лучиком,

тихий день одену во цветенье летнее.

И откуда эти медленные дождики,

ты, напитываясь ими,

и не спрашивай…

Так сбываются в обыденном художники,

как волшебники всего земного нашего…

И во мне ещё случаются события,

всплески воздуха выводят в небе символы…

И такая благодать через наитие

открывает всё моё к тебе красивое…

Что нежнее звука,

в солнечном взращённого?

Настроеньем светлым милое умножится!

Я иду к тебе сквозь всё, уже прощённое,

тонким таяньем душевного художества.

В АВГУСТ ЗОЛОТОЙ

И наслажденье этой теплотой…

в траве густой едва проступят блёстки…

Я возвращаюсь в август золотой

по заморозкам, яблокам и звёздам…

И всё шагами памяти хрустит…

Внесён сюда по силе переправы

последний мой благодаренья стих

всем временам торжественной октавы.

Токката фиолетовая слив…

Травы курсив к подножию смородины…

И теплоты внезапный перелив,

как тихий вскрик соскучившейся родины…

*****

Под снегом время тихо спит.

Всё не торопится в слиянье.

И только синее сиянье,

когда подтает, чуть вскипит.

И успокоится, сиять

там, где околица и пашни.

Покой вокруг почти домашний,

и тишина ему сия.

Лишь расстояния в верстах

кристальной толщей дали мерят.

И там, под снегом, бдит весна,

за корни трогая деревья.

В НОЧЬ ПОСЛЕДНЮЮ

Я опять ухожу.

Только стоит привыкнуть,

и всё!

Дым окуренных сёл,

от осиновых дров - благовоньем.

Я дорогам служу,

тропам, вьющимся в медленный сон,

где себя нахожу,

и кружу над судьбой - разговором…

Научи меня жить,

единение пения с днём,

научи совершить невозможное

в этом - привычном.

Мудрых фраз светлячки,

заполняйте словесный объём,

не останется места и времени,

думать о личном.

Я опять ухожу.

В ночь последнюю эта тропа.

Все, кто шёл до меня, как боялись

земли прикоснуться.

Это жизнь не моя,

это тьмы постепенный распад,

и… желание - в сад

фиолетовым утром

проснуться.

МНЕ ВЕСНА

Будет, будет -

всё разбудит

вихрем солнечных колец

после мартовских метелей и распутиц!

Во дворе разголосится

на летке своём скворец,

зазывая ближних, спутников и спутниц!

И растают эти стаи

по скворечням и ветвям.

Их дела - с утра до ночи строить гнёзда.

Замелькают в небе блёстками их пёстрые тела…

Ведь Весна.

А значит, это по-серьёзному!

Это мне* налюбоваться

через память или яви.

Им лететь ещё сквозь темени пучины…

Даже некогда влюбляться.

Только весточку оставит

мне Весна

своим приветствием скворчиным!

*****

Это не важно…

Не помни меня, позабудь.

Ветрам не дуть

там, где тела - закрытые недра.

Плавная - пламени - имени -

тайнопись - путь,

вечности суть,

для которой прижизненно дело, -

слогом как зовом, идти в переменчивом,

звать…

Слышит ли кто за пределами сна и рожденья…

Первое слово губами к себе принимать,

первое соло рассеяв - росой пробужденья.

Это не важно.

За первой зарёй успевать!

Оная будет умножена,

ярче и чище…

Жизнь свою словно,

ещё навевать-напевать…

Слышишь,

во мне твоя ода

ответного ищет!

ПРИРОДЕ

Я приду к тебе.

и ладно.

Отыщу себе уют.

Мне кузнечики в прохладном

камертон свой откуют.

Станем петь,

лелеять поле,

всевозможно стрекотать,

в упоительном приволье

на ромашке обитать.

И былинок тонкой былью,

где рассвет необратим,

прямо к Солнышку

на крыльях

от тепла его - взлетим!

Я приду к тебе, Природа,

чуть оттаявши вот-вот

как разливом небосвода

в Сердце

песня позовёт!

ОТ ДОЖДЯ

Мы уже соприкоснулись.

Это было много раньше,

в рукавах знакомых улиц

пальцы прятать от дождя…

А лицо намного тоньше.

И оно бывает горше.

И оно бывает ближе

для дождинок бытия.

Я с тобою верил молча

в этот вечер, в переулок.

Мы бежали, как дышали,

взглядом сумерки прорвав…

А лицо, оно - Любило -

эти брызги, эти очи,

и слезинки этой ночи,

что упали на рукав…

БЕЛЫЙ СОН

Я надышу на стёкла белый сон,

я напишу в туман глаза и крылья…

И совершу в наитии простом

ресничек взлёт над серебристой пылью…

Пусть оживает то, что не сбылось

во все века… и как безмолвны губы…

твои моим – чуть вздрагивают, вскользь

перебирая чувственные буквы…

И как над этим нам безмолвно быть?

Любить и плыть туманами и тишью

сквозь белый сон на стёклышке судьбы,

пока над всем друг друга не услышим!

ВСЁ, ЧТО ПОСЛЕ ТЕБЯ

Вот такие стихи - вдох и выдох -

весь ты.

От весны до ольхи,

где-то выход в иные миры...

Всех веществ пузырьки

на пропитанных ливнями лужах…

За какие грехи и заслуги - рубец голубой,

над дрожащею мглой,

и больной поцелуем, губой…

Ты вольна повторять мне касаний благие уроки,

нити знаний - вязаний вплетая в обычные строки…

Вот такие стихи…

А от вдоха до выдоха - спазм, -

задержать этот миг, этот мир во сто тысячный раз

окружить, отболеть, отгореть, воссиять

и воскреснуть…

Эти нити и реки различных кровей

в море выплеснуть, - розовым,

в этот последний рассвет

от момента Любви

в бесконечности новой вселенной…

Вот такие стихи, и весна…

и поёт соловей…

ПРОСТО, ОСЕНЬ ЗАМЕТЬ

Понапрасну не жги ни мои, ни свои витражи…

вот отступят дожди в хрусты инеев,

сороконожками…

и кристалики снов из мозаики вечной души

наиграют нам, - жить!

и мелодии более сложные…

как желается петь, не потратив на возгласы нот

в этих тесных такси суеты, тесноты, пустословья…

просто петь, как нужны мне мгновенья рябиновых од,

золочёных осин, и движение к ближним - любовью…

Пусть не знают они, как играются гимны полей,

память пусть моросит так тепло

над грибными местами…

И сознанию шить этим солнечным в тканях ветвей,

эту осень носить - осязанием света - листами…

Просто, хочется петь каждый день,

как торжественный такт…

в тополиных устах столько к озими благоволений…

просто, осень заметь - поцелуем рассвета в уста,

просто, бытностью стань

в листопадах своих просветлений.

И не кончится дрожь возвышающих струй - обо всём!

Я твоё пролечу, протеку, дальней песней озвучу…

Сквозь сентябрьский дождь

мы присутствие зренья несём

и мелодии чувств, и желания песен о лучшем…

И СВЕТ, И СЛЕД

Забудь, когда сомнения нависли…

Ты пьёшь из фиолетовых глубин!

Там женщина несёт на коромысле

рассвет, где каждый встреченный любим.

И я в животворящие аккорды

прохлады, и живительности - весь,

ребёнок словно, или жеребёнок,

глазами - влаги впитываю взвесь…

И свет, и след что на траве оставлен

сольются, и над лугом прозвенят…

И воду, под распахнутые ставни

та женщина поставит для меня…

Я ИЗ ЭТОЙ ЗИМЫ

Снегопады, метели секунд…

И не в счёт, промежутки.

А потом, полминуты затишья у лета корней…

Живость в самом соку!

Даже то, что казалось нам жутким

в холода, цвета вишни, о жизни запело, о ней!

Вечеров бубенцы так звенят в этих первых бутонах,

на рассвет, на излив - сто оттенков, сто тысяч тонов…

Там, в скорлупках птенцы,

и тепло материнского дома…

Так в листве невесомо, что день расплескаться готов…

Я из этой зимы ожиданий, снегами - бескрайней,

сохраненья энергий. И вещим окажется сон.

Полминуты взаймы у источника с чистою тайной.

Я из этой зимы, словно лета зову голосок…

ТРОПА ОДНОЙ ЛЮБВИ

Я так тебя люблю,

коленопреклоненно,

я всё с тобой смогу,

весь мир тебе явлю

в рассветных берегах,

в чарующем безмерном,

когда дрожит строка

о том, как я люблю…

Всё чувствуем, пока

внимаем вдохновенно,

друг другу мы верны,

и только позови,

великий океан

всех чувств - для двух вселенных

откроет нам в века

тропу - одной Любви…

*****

Поселиться на правах этих птах -

утешением февральским кустам,

не тревожа их прозрачный размах…

Снова снег, и слово тает в устах…

Научиться этой мудрости трав,

птиц кормить, давая им семена,

растворяться в белоснежных мирах,

забывая имена, имена…

Поделиться на деревья и мхи,

где напевом ветра, или ручьём…

Снег на лица… это чьи-то стихи…

вот бы виться так покойно в ничьё…

*****

Не великие стихи,

словно снегом на кусты, и…

эти звуки непростые,

эти линии - ростки…

и отсветят, и озвучат

тайну тайн в обычном дне…

для меня… вся жизнь… как случай…

откровения во мне

пульсом живости прошитом

у запястия руки…

потаённые прожилки…

невеликие стихи.

ТОТ ТИХИЙ СВЕТ

Он изнутри, вглядитесь, изнутри,

от центра мироздания, краями ли

вот этот след божественный, как блик

обычного людского обаяния.

Черты обычны. Нечему цвести.

Но это лишь поверхностное взгляда.

А вот Душа сумела привнести

свой тихий свет, куда Ей было надо!

Да, и Она по Млечному пути -

движеньем воплощений и сращений,

чтоб на Земле себя сейчас найти -

незримым ощущеньем излучений.

*****

Эти нотки в мажоре собрать бы,

а поверх - дождевые стихи…

Всё пытаюсь напеть, не соврать бы

для заката, тепла у реки.

И молчать, понимая собрата,

как себя самого. И чтоб он

снисхождением доброго взгляда

мне ответил в аккорды времён

тихой музыкой мысли единой.

Только шелест волны и река…

Эти нотки… Покой нелюдимый…

Дождевые стихи… Берега…

И МЁД, И ЯД

Как сок в цветке, и станет он нектаром,

бутон летит по ветру налегке…

Недаром всё,

и мёд, и яд недаром,

и тот рассвет - ромашковым отваром

в туманном

закипевшем молоке!

И мёд, и яд. Всё поровну и к сроку.

Не трогай, не спросив у леса, гриб.

Вторгаться в мир, по-моему, жестоко,

покуда таинств мира не постиг.

Недаром всё. И яды не напрасны.

Спроси о том у пчёл и у жуков.

Мы, слава Богу, не срываем астры

пока ещё

с заоблачных лугов.

*****

По стволам, по бересте

чертит чёрные штрихи,

словно кто по белизне

пишет чёткие стихи.

И о чём они, о ком,

догадаешься не в раз.

Вдруг коснётся ветерком

откровение о нас!

Почему короток век

для возвышенного - струй,

отчего так смело вверх

ветви новые растут?

Что так тянет, разуметь

каждый штрих и каждый миг?

Солнце всходит. Слово, смерть

исковеркано людьми.

С мерой блага или зла

стих трепещет на устах?

Я не всё себе сказал,

переламывая страх.