Ирина Романча

Артамонова Ирина Ивановна (Ирина Романча) родилась в п. Пионерский Кондинского района Тюменской области в семье военнослужащего. В 1968 году с родителями переехала в Омск. В 1980 году окончила школу, в 1986 – филологический факультет Омского государственного педагогического института имени А.М. Горького. Работала в школе учителем русского языка и литературы, заместителем директора по учебно-воспитательной работе, руководила литературной студией школьников «Золотое перо» Центра творчества «Амурский», занималась с литературно одаренными детьми.

В настоящее время – старший преподаватель кафедры филологического образования БОУ ДПО «Институт развития образования Омской области». Стихи печатались в коллективных сборниках «Бабье лето», «Бабье лето – 2» и др., альманахе «Мир увлечений», журналах «Литературный Омск», «Москва», антологиях произведений омских писателей «Сегодня и вчера», «Годовые кольца». Автор поэтических книг «Нити времени» (Омск, 2000), «Дождливый перекресток» (Омск, 2013).

Член Союза писателей России.

* * *

Есть в памяти моей дождливый перекресток:

Сигналя, беды там

туда-сюда снуют.

Опять спешу помочь я девочке-подростку

Дорогу перейти,

Найти судьбу свою.

Как жезлом, взмах зонтом. Уже укрыты плечи,

Которых не согреть

дырявому дождю…

На перекрестке том зеленым человечком

Надолго б замереть.

Пусть беды переждут.

* * *

Захваченной внахлест петлею давящей,

Почти за шаг до вспаханной гряды

Суметь понять, что это не беда еще,

А лишь предощущение беды.

По поводу: признательность иль признанность –

Поспорить. И достроить витражи.

Пересмотреть все правила и принципы…

И заново влюбиться в эту жизнь!

* * *

Исчезает летняя звонкость:

Потишали дворы и скверы,

Стих трамвай тишине в угоду,

И осипли гудки машин.

Стал заметнее свет из окон,

Чтобы каждый из нас поверил

Если не в теплоту погоды,

Так хотя бы – в тепло души.

И безмолвием грянет холод,

Но не все улетают птицы –

Чем-то горестным мы похожи,

Жребий в зиму, увы, один.

Мир печально опять расколот

(пусть в приветливых масках лица).

Вроде, стаей зовемся, все же

Так отдельно порой сидим.

* * *

Резко изменила непогода

Облик улиц, выраженья лиц...

Лишь рябинка пламенеет гордо –

Ей играть осенний «супер-блиц»:

Разбросать оставшиеся листья

(землю всю закрыть – казны не жаль)

И, схватившись за морозец кистью,

Горькую победу одержать.

* * *

Погрустнела рощица напротив:

Августовский вылинял наряд.

Желтая сентябрьская проседь

Тронула березовую прядь.

Облака становятся безлики.

Зимнее безмолвье впереди.

…И любовь уходит по-английски

тихо, позабыв предупредить.

* * *

Не пустует небо: то снежинки

На просторах зимней синевы,

Летом – пух, а в осень – паутинки

Между разноцветием листвы.

Запрокину взгляд.

Рвануться мне бы

В эту глубину и благодать…

Рядом кот с надеждой смотрит в небо:

Кошкам тоже хочется летать.

* * *

Что бы в полдень лучи ни делали,

Не видны в темноте проталины:

Торжество серебристо-белого,

Отблеск звезд и луны облаянной.

Так по радости вдруг соскучилась,

А природа скупа на милости.

Небо зимнее в ссоре с тучами…

Не беда! По весне помирятся!

И, презрев душевные сложности,

Принимая весну, как должное,

В небо выстрелит зонт скукоженный,

салютуя первому дождику!

* * *

Время лечит, и даже, похоже, от счастья,

От того, что подолгу снится нам.

Забываются лица… Все чаще и чаще

Согреваюсь альбомными снимками:

Осторожно меня обнимая за плечи,

С фотографии юность дразнится…

Но остались друзья

и нечастые встречи,

И от встреч –

ощущение праздника…

* * *

С чего начинается Родина?

Отвечать на вопрос нелегко,

коль имеется выбор:

Сад, березка, скамья, переулок… –

есть масса идей.

Но однажды на станции Омск

из вагона я выйду

И спрошу у себя:

– Начинается родина где?

Мне не нужно бинокля затем,

чтоб увидеть Россию.

Мне без лупы легко

на раскинутой карте найти

Косогор над рекой,

говорящий по-птичьи осинник,

Ощущая до боли СВОЁ –

по волненью в груди.

* * *

Ну вот – устоялось,

сложилось,

пришло,

Есть время в себе разобраться.

Жизнь прочно, надежно

взяла под крыло,

Без лишних рекламных акций

Заставила верить, что нет пустоты,

Безвыходных нет ситуаций.

Но…

то, что нашептано чувством шестым,

Имеет способность сбываться.